Ein Familiengeheimnis

Erstellt am November 10, 2026 von benwaylab.com

Die Wahrheit ist eine Tochter der Zeit. So heißt es.

War es Karma, ein Engel oder eine Gottheit, die über der Seele des gewaltsam zu Tode gekommenen Mädchens wachte und rächen will? Oder doch nur der ganz profane Fortschritt der Kriminalistik und Wissenschaft?

Fast drei Jahrzehnte hatten sich die Ermittler an einem überaus grausamen Mordfall an einem kleinen unschuldigen Kind die Zähne ausgebissen.

Im August 1987 wurde an der Autobahn A10 in Frankreich, in der Nähe des Städtchens Suèvres, ein unbeschreiblich grausam zugerichtetes totes kleines Mädchen gefunden, das jahrzehntelang nicht identifiziert werden konnte.

Erst dreißig Jahre später gelang durch einen Treffer in der DNA-Datenbank der französischen Kriminalpolizei „FNAEG“ (Fichier national automatisé des empreintes génétiques) ein Treffer zu einem Verwandten, der die Identifizierung des kleinen Mädchens ermöglichte. Aktuell stehen die Täter vor dem Schwurgericht des Departements Loir-et-Cher in Blois.

Der Fall ist nicht nur aufgrund der absoluten Grausamkeit gegenüber dem armen, kleinen Mädchen bemerkenswert. Er wirft auch interessante juristische Fragen bezüglich der Ermittlungen und der Verwertung von DNA-Beweisen auf, die nicht direkt den Tätern entstammen.

Die technologischen Fortschritte zur Extraktion von DNA aus kleinsten Spuren schreitet immer weiter voran.

In letzter Zeit wurden einige „cold cases“ aufgeklärt, die jahrzehntelang nichts als unlösbare, grausame Mysterien geblieben waren.

So etwa der Fall des ermordeten Jungen, der 1957 in einem Karton in der Nähe von Philadelphia abgelegt worden war. Das Kind war 65 Jahre lang nur als „The Boy in the box“ bekannt und konnte im Jahr 2022 endlich als Joseph Augustus Zarelli identifiziert werden. Dessen Eltern waren schon längere Zeit tot. Über die Umstände seiner Ermordung schweigen sich die Behörden für amerikanische Verhältnisse sehr untypisch aus.

Oder der mysteriöse Tote, der am Strand von Adelaide lag und alle Etiketten aus seinen Kleidern geschnitten und mehr als 70 Jahre lang nur als „Somerton Man“ bekannt war.

Oder die Sumter County Does, die 2021 identifiziert wurden. (siehe auch das DNA Doe Project),

Diese Fälle konnten durch Übereinstimmungen Ahnenforschungs-Datenbanken gelöst werden, die in den typischen Auswanderernationen USA und AUS beliebt und verbreitet sind.

Über Teilübereinstimmungen der DNA-Treffer zu nahen oder entfernten Verwandten konnte die Identität der Toten immer weiter bis zu ihrer Identifizierung eingegrenzt werden.

Dies wäre in Deutschland so ohne weiters nicht möglich, da es für die Suche nach sogenannten „Beinahetreffern“ in kommerziellen genealogischen Datenbanken keine Ermächtigungsgrundlage gibt. Eine solche ist aber, wie ich recherchiert habe, in Planung. Eine Suche nach Beinahetreffern ist nur in engen Grenzen bei DNA-Reihenuntersuchungen nach § 81 h StPO möglich.

Im Mai diesen Jahres konnte ein sehr alter Frankfurter Cold case nach fast 25 Jahren geklärt werden, der Mordfall um das ebenfalls schwer misshandelte „Mädchen aus dem Main“. Dies erfolgte jedoch nicht über einen DNA-Treffer, sondern über die internationale Fahndungsinitiative „Identify me“.

Weitere sehr mysteriöse Fälle harren der Auflösung. So etwa die Isdal-Frau oder die Tote aus Zimmer 2805. Beide übrigens mit Bezug zu Deutschland. Es ist schon einigermaßen erstaunlich, dass es gerade in einem der sichersten und friedlichsten Länder dieser Erde, nämlich Norwegen, die erstaunlichsten Cold cases gibt.

Zurück zu unserem Fall. Bei dem kleinen Mädchen, das an der Autobahn A10 gefunden wurde, erfolgte die Identifizierung über einen Umweg.

Doch der Reihe nach.

Der Fund des kleinen Mädchens

Ein heißer Sommertag. Der 11. August 1987. Urlaubsverkehr. Die Autobahn A10 („L’Aquitaine“) durchschneidet Frankreich schräg von Nordosten nach Südwesten, von Paris bis an die Grenze nach Spanien und folgt dabei der sogenannten „Diagonale der Leere“.

Die Autobahn ist in dieser Jahreszeit sehr stark befahren, vor allem in Richtung Südwesten. Viele eingewanderte Franzosen fahren über die Ferien in ihre Heimat, vor allem nach Portugal und Marokko.

Ein paar Arbeiter der Autobahnmeisterei fanden sie am Kilometerpunkt 135 auf der Höhe der Ortschaft Suèvres in der Fahrtrichtung nach Spanien. Sie waren gerade dabei, verwildertes Gras neben der Leitplanke zu mähen als einer von ihnen das kleine Bündel entdeckte. Er hielt es für einen der vielen Gegenstände, die Autofahrer aus dem Fenster werfen.

Beim Näherkommen entdeckt er zwei kleine Füße und einen dunklen Haarschopf,

Ein totes Kind.

Vier Gendarmen erscheinen, und alle anwesenden sind erschüttert. Er ist ganz still inmitten des vorbeibrüllenden Verkehrs.

Der kleine Körper, der in der Decke eingerollt ist, liegt auf dem Rücken an der Böschung. Die Füße zeigen zur Straße, der Kopf nach unten zum Grund des Grabens. Der Kopf liegt auf der Seite, auf der Wange.

Fast sieht es aus, als hätte man das schlafende Kind sanft abgelegt, um es nicht aufzuwecken oder zu ängstigen. Damit es nicht den Moment des Wahnsinns und Horror mitbekäme.

Die Bilder sind Screenshots des Videokanals des Magazins „Le Nouveau Détective“

Die Decke ist um das Kind geschlungen, wie um es zu beschützen und zu wärmen. Vielleicht wurden der oder die Täter von einem letzten Rest an Reue erfasst. Fast als wollten sie das arme Kind trösten, bevor sie verschwinden, ohne jemals wiederzukommen.

Die Gendarmen rollen den Körper nicht aus der Decke. Sie sehen, dass hier jede Hilfe überflüssig ist.

Ob es ein Junge oder ein Mädchen ist, kann können die Männer auf den ersten Blick nicht erkennen. Das Gesicht ist geschwollen wie ein Boxer nach einem schweren Kampf. Die Augen sind geschlossen, wie vor Erschöpfung, als sei das Kind am Ende aller Kräfte gewesen.

Die Augenlider sind geschwollen. Blut ist aus der Nase zum Mund gelaufen

Die Haut an den Wagen und an der Stirn sind von Schlägen so versehrt, dass Hautfetzen fehlen. Das Gesicht ist von tiefen Bisswunden übersät.

Bei der Obduktion wird festgestellt, dass auf dem gesamten Körper Bisswunden sind. Auf dem Gesäß, auf der Innenseite der Schenkel. Eine Brustwarze ist abgebissen. Auf dem ganzen Körper sind Hämatome und Verbrennungen, vermutlich von einem Bügeleisen. Es gibt alte, schlecht verheilte Knochenbrüche. Mehrere Rippen und ein Oberarmknochen sind gebrochen. Der Bruch am Oberarm war nicht geschient worden, so dass sich eine etwa drei Zentimeter große Knochengeschwulst an der Fraktur gebildet und den Arm verkürzt hatte. Der ganze geschundene Körper, des kleinen Kindes ist eine einzige Wunde.

Das Mädchen trug ein rosa gestreiftes Leibchen der Marke „Polichinelle“ und einen blauen Schlafrock mit Steppmuster.

Es wird auf etwa drei bis vier Jahre alt geschätzt und ist maghrebinischen Typs. Das ist alles, was die Ermittler nach der Obduktion wissen.

Es gab keine Anhaltspunkte zur Identifikation des kleinen Mädchens. Um einen Suchaufruf zu starten, muss das Gesicht des Mädchens retouchiert werden. Zu grauenhaft ist der Anblick.

Das Mädchen wurde auf dem Friedhof von Suèvres beerdigt, der Gemeinde, die dem Auffindeort am nächsten lag. Die Trauergemeinde bestand aus dem Bürgermeister, dem katholischen Pfarrer und dem „Garde champêtre“, einem Beamten, der in dörflichen Gebieten Frankreichs polizeiliche Aufgaben wahrnimmt, er entspricht einem Feldschütz in Deutschland.

Auf dem Grabstein war die Inschrift zu lesen: „À la mémoire de la petite inconnue de l’autoroute A10 ». (Im Gedenken an die kleine Unbekannte der Autobahn A10). Das Geld für das Grab hatten die Einwohner von Suèvres gespendet, die das Grab auch über all die Jahrzehnte noch heute pflegen.

Ermittlungen

Das Schicksal des namenlosen Mädchens erschüttert alle, vom Ermittlungsrichter bis zu den Gendarmen und Polizisten. „Petite martyre de l’A10“, wird sie in der Presse genannt. „Enfant martyr“, so nennt man in Frankreich misshandelte Kinder. Kein Begriff könnte hier treffender sein.

In einer Zeit, in der – jedenfalls in Frankreich – die Polizei ohne Computer arbeitet und DNA-Untersuchungen noch Science Fiction sind, müssen die Ermittler zeitfressende, frustrierende Nachforschungen anstellen. Doch wo anfangen?

Es gibt nur zwei logische Ausgangshypothesen: entweder wurde das Mädchen Opfer eines grausamen Sadisten. Dann müsste es aber eine Vermisstenmeldung geben. Oder aber das Kind wurde innerhalb einer Familie misshandelt.

Die erste Arbeitshypothese wird ad acta gelegt, da nirgendwo ein kleines Mädchen vermisst wird.

Also eine Familie. Doch wo lebte das Mädchen? Die naheliegendsten Ansätze sind Überprüfungen der Kindergeldkassen, der Schulanmeldungen und von Kinderärzten.

Doch von keiner Schule geht eine Meldung ein. Kein Kind fehlte am ersten Schultag nach den Sommerferien. War es vielleicht das Kind von maghrebinischen Migranten, die es auf dem Weg in ihre Heimat abgelegt hatten, die Grenze überquert und auf Nimmerwiedersehen verschwunden waren?

Die Sandkörner, die in den Taschen des Schlafrocks gefunden wurden, werden mikroskopisch analysiert. Ohne Erfolg.

Neben diesen langwierigen Ermittlungen müssen sie sich Polizisten mit falschen Spuren von Wahrsagern, Wünschelrutengängern und aller Arten von Spinnern beschäftigen, die ihnen die Zeit rauben.

Die Jahre vergehen, die Identität ist immer noch unklar. Die Ermittlungsrichter, die alle paar Jahre den Posten wechseln müssen, legen ihren Nachfolgern die Akte mit besonderen Nachdruck ans Herz. Diese Ermittlungen dürfen nicht versanden. Die Monster, die das dem armen Kind angetan haben, müssen gefasst und zur Rechenschaft gezogen werden. Es müssen Prozesshandlungen durchgeführt werden, um die Verjährung zu hemmen. Alle halten sich daran.

Im Jahr 1993 wird der Fall in der Sendung „Témoin Numéro 1“ mit Jacques Pradel, dem französischen Pendant von „Aktenzeichen XY“, vorgestellt. Tatsächlich meldet sich ein Anrufer und gibt einen Hinweis. Viele Jahre später wird sich herausstellen, dass dieser Tip zur Aufklärung des Falles hätte führen können, wenn die Polizisten nicht geschlampt und sorgfältig gearbeitet hätten.

In der Zwischenzeit macht die Wissenschaft Fortschritte bei der Erbgutanalyse. DNA kann aus immer kleineren und beschädigteren Spuren extrahiert werden.

Die blaue Decke, in die das kleine Mädchen eingewickelt war, wird analysiert, und man findet tatsächlich neben der DNA des Mädchens noch weitere Spuren, die unmittelbaren Verwandten des Kindes zugeordnet werden können. Allerdings sind sie nicht in der Polizeidatenbank FNAEG gespeichert.

Die Zeit vergeht weiter.

Der Treffer

Am 27. April 2017 dann der Donnerschlag. Dreißig Jahre nach dem Auffinden der geschundenen Kinderleiche schlug die Datenbank bei einer DNA-Spur an, die nach der Untersuchung auf der blauen Decke entnommen und in des System eingespeist worden war.

Es gab einen Treffer zwischen der bestehenden, unbekannten Spur und einer neu in das System einspeisten DNA-Probe. Sie gehört einem jungen Mann namens Anouar Touloub.

Dieser betrieb einen Imbiss in Villers-Cotterêt (etwa 80 km nordöstlich von Paris) und war mit einem Kunden über ein nicht bezahltes Tiramisù in Streit geraten und hatte sich mit ihm geprügelt. Die Polizei hatte ihn mit auf die Wache genommen und ihm eine DNA-Probe entnommen.

Die Übereinstimmung lag bei 99,999999 %. Kein Zweifel möglich. Allerdings war der Beschuldigte 33 Jahre alt. Er konnte nicht der Täter sein. Er musste ein naher Verwandter sein. Näher ging fast nicht mehr. Es war der Bruder des ermordeten Mädchens.

Die Ermittler beschäftigten sich nun mit der Familie des Mannes und stellen fest, dass er sieben Geschwister hat, deren Identität sie alle diskret überprüfen. Ein Mädchen fehlt. Es hieß Inass.

Nun gehen sie dazu über, herauszufinden, wo in der zeitlichen Abfolge der Ermittlungen der Fehler war, der sie daran gehindert hat, die Identität des Kindes früher zu entdecken.

Inass Touloub war tatsächlich in der Schule angemeldet gewesen. Nach den Sommerferien teilte ihre Mutter mit, sie sei in Marokko geblieben. Damit gab sich die Schule zufrieden und das Fehlen des Kindes wurde nicht weiter hinterfragt.

Auch der Hinweis des Anrufers aus der Sendung wurde nochmals überprüft, der ein fehlendes Kind in der Familie, die in den 1980er Jahren in Puteaux lebte, meldete. Tatsächlich waren die Polizisten dem Hinweis nachgegangen, aber anscheinend gab es eine Verwechslung mit einem der zahlreichen Geschwister des toten Mädchens, die fast gleichaltrig waren.

Nachdem die Identität des Mädchens geklärt und bestätig war, wurden die Telefone der Eltern des Mädchens überwacht. Das Ehepaar lebte seit mehreren Jahren getrennt.

Erst ein Jahr später, im Juni 2018 später schlugen sie zu und nahmen die Eltern in Polizeigewahrsam, um sie zu verhören.

Der Vater, Ahmed Touloub, schien fast schon erleichtert, als die Polizisten an seiner Tür standen. Er lebte bei seinem Schwiegersohn, der von seiner Tochter getrennt war. „Seit dreißig Jahren erwarte ich Ihre Ankunft“, eröffnete der den Polizisten.

Zum Zeitpunkt der der Festnahme war er 65 Jahre alt, wirkte aber älter. Er sagte, er habe Inass nie geschlagen, sei selbst Opfer der Wutanfälle seiner Frau gewesen. Er sei ein Feigling, weil er nicht zu Lebzeiten seiner Tochter zur Polizei gegangen war.

Die Mutter, Halima El-Bakhti, leugnete, dass ihre Tochter tot sei. Das Mädchen auf den Fotos, die ihr die Polizisten zeigten, sei nicht ihre Tochter. Das müsse ein anderes Mädchen sein. Inass lebe in Marokko und sei verheiratet.

In einem Koran wird ein vergilbtes Foto gefunden, das ihre Tochter mit deren Großmutter zeigt.

Es war für die Ermittler zunächst schwer herauszufinden, ob die Frau log oder ob sie ihre Fabulierungen vielleicht selbst glaubte. Vielleicht war die Wahrheit zu grausam, um sie ertragen zu können.

Vor Gericht

Es ist dem dysfunktionalen französischen Justizsystem geschuldet, dass der Prozess gegen die Eltern erst weitere acht Jahre später stattfindet.

Seit dem 2. November 2026 müssen sie sich vor dem Schwurgericht in Blois verantworten. Erstaunlicherweise sind sie nicht in Untersuchungshaft, sondern erscheinen frei. Täglich müssen sie unter „Mörder!“-Rufen ein Spalier von Zuschauern und Schaulustigen durchschreiten.

Vorgeworfen wird der Mutter „torture et actes de barbarie ayant entrainé la mort », was im deutschen Strafrecht der Misshandlung Schutzbefohlener mit Todesfolge entspricht. Dem Vater Beteiligung daran.

Die folgende Beschreibungen sind eine Synthese aus unterschiedlichen, täglichen  Gerichtsreportagen. Von Pascale Robert-Diard die für „Le Monde“ berichtet, und der es mit eleganter Sprache meisterhaft gelingt, den Leser an der Verhandlung teilhaben zu lassen. Sie beschreibt präzise die Kleidung der Angeklagten, ihren Gesichtsausdruck, die Stimmung im Gerichtssaal, die Dialoge mit dem oder der Vorsitzenden. Dann von Louise Colcombet für „Le Parisien“ und von Esther Paolini für «Le Figaro ». Schließlich folge ich noch Juliette Campion von “France Info“, die live aus dem Gerichtssaal twittert.

Die beiden Angeklagten sind respektive 74 und 72 Jahre alt. Der Vater trägt einen grünen Anorak und verbirgt sein Gesicht unter einer schwarzen Kappe, hinter einer Sonnenbrille und einer schwarzen Coronamaske. Die Mutter trägt einen hellen Regenmantel, den sie auch im Gerichtssaal niemals auszieht. Sie trägt ein weißes Kopftuch und eine große Brille. Ihr Gesicht verbirgt sie beim Betreten des Gerichtssaals unter einem großen karierten Schal.

Die beiden Angeklagten sitzen nebeneinander auf der Anklagebank, wie zwei Fahrgäste, die auf die Straßenbahn oder den Bus warten, ohne sich eines Blickes zu würdigen.

Zu Beginn der Verhandlung wurde der biographische Werdegang der beiden Angeklagten von den Ermittlern geschildert.

Vieles bleibt unklar und im Dunkeln doch mit der Zeit und der Beharrlichkeit der Ermittler erscheinen langsam die Konturen und ein Bild, wie ein Fotoabzug, den man eine Weile in das Entwicklerbad taucht.

Es ist das Bild einer dysfunktionalen Ehe, die in Marokko geschlossen worden war. Die beiden Eltern stammen aus unterschiedlichen sozialen Klassen. Ahmed Touloub, der Vater, stammte aus einer einfachen Familie aus den Bergen. Halima El-Bakthi jedoch entstammte einer Mittelschichtsfamilie aus Casablanca. Sie hatte studiert und war Lehrerin. Sie war gebildet und hatte einen sozialen Status und Anerkennung.

Der Vater war vor ihr schon einmal verheiratet gewesen und hatte eine Tochter. Angeblich hätten sie sich 1976 auf der Straße, an einer Bushaltestelle, kennengelernt. Die Familie von Inass‘ Mutter stand der Ehe aufgrund der niedrigeren sozialen Schicht von Ahmed Touloub ablehnend gegenüber. Dem Persönlichkeitsporträt der Angeklagten ist weiter zu entnehmen, dass Ahmed Touloub die Ehe durch eine Vergewaltigung seiner zukünftigen Frau erzwungen habe, so dass die Eltern – den kulturellen Bräuchen entsprechend – der Ehe zustimmen mussten. Ob das tatsächlich stimmt, lässt sich nicht verifizieren.

Ahmed Touloub lebte dann mehrere Jahre ohne seine Frau in Frankreich, wo er als Gemüsehändler arbeitete. Anfang der 1980er Jahre holte er dann seine Frau zu sich, wo sie ihrem Mann im Geschäft half. Zwei Schwestern, Inass‘ Schwester, wurden geboren. Inass kam 1984 in Marokko zur Welt. Sie blieb das erste Lebensjahr bei ihrer Großmutter; ihre Mutter holte sie erst ein Jahr später zu sich nach Frankreich.

Das Drama begann. Inass kannte ihre Mutter nicht und umgekehrt. Inass fremdelte, weinte. Wollte nicht essen, sich nicht von der unbekannten Frau waschen lassen. Erbrach sich.

Die Mutter, die davon sprach, dass sich ein Hindernis (sie sagte wörtlich „obstacle“) zwischen ihr und ihrer Tochter errichtet hatte, ließ ihren Zorn und ihre Frustration an dem kleinen Mädchen aus.

Vielleicht erschien ihr das Fremdeln des kleinen Mädchens wie das Echo ihrer eigenen Entwurzelung. Ihr, die Marokko nicht hatte verlassen wollen und als Lehrerin hätte arbeiten können, während sie in Puteaux, einem westlichen Vorort von Paris, hinter der Kasse des Gemüsegeschäfts stand und die anwachsende Familie sich in einem zwanzig Quadratmeter messenden Raum hinter dem Laden zusammenquetschen musste.

Vor Gericht geben sich beide Angeklagte wortkarg und abwesend. Beide geben an, sich an nichts mehr erinnern zu können. Die Hauptverhandlung wird für einen Tag unterbrochen, um den Vater einer neurologischen Untersuchung zu unterziehen, um festzustellen, ob er dem Prozess intellektuell folgen kann.

Schwer zu sagen, ob die Demenz und die Senilität (bei beiden Angeklagten) real oder nur vorgespielt sind. Ob Taktik oder nicht, für die Angeklagten scheint sich dieses Auftreten auszuzahlen. Sie sitzen abwesend und mit gesenktem Kopf in der ersten Reihe und bieten keine Angriffsfläche. Tatsache ist jedenfalls, dass die fast zehn Jahre, die seit dem DNA-Treffer des Bruders vergangen sind, für die Durchführung des Prozesses nicht hilfreich gewesen sind. Es ist zu spät, zu lange her.

Aus den lapidaren Äußerungen der Mutter wird nicht eins deutlich: ein tiefverwurzelter Hass auf ihren Ehemann. Anscheinend macht sie ihn für das Unglück (den Mord) verantwortlich. Wenn er sie nicht gezwungen hätte, nach Frankreich überzusiedeln, wäre all das wahrscheinlich nicht passiert. Das scheint ihre unausgesprochene Botschaft zu sein.

Nachdem sie nicht mehr die Lüge, oder vielleicht auch ihre schützende Illusion, aufrechterhalten kann, gibt sie in der Hauptverhandlung das Unleugbare zu: dass das grauenvoll zugerichtete Mädchen ihre Tochter Inass ist.

Sie räumt ein, Inass geschlagen und geohrfeigt, aber nicht gebissen und verbrannt zu haben. Als die Bilder der Obduktion gezeigt werden, fällt die Mutter mit dem Kopf vornüber und bleibt ohnmächtig auf dem Boden liegen. Die Sitzung muss für den Rest des Tages aufgehoben werden.

Der letzte Tag im kurzen Leben des Märtyrermädchens

Während Inass ein Martyrium durchlitt, wurden die anderen Kinder gut behandelt. Trotz der Befragung durch den Ermittlungsrichter und die Vorsitzende wird immer noch nicht klar, wie Inass zu Tode gekommen ist.

Da der damalige Obduzent zwischenzeitlich verstorben war, konnte eine Rechtsmedizinerin als Sachverständige nur ihre Eindrücke und Schlussfolgerungen aus dem Sektionsprotokoll darlegen.

Inass war nicht, wie manche Beobachter erhofft hatten, irgendwann an der Unzahl an angesammelten Verletzungen gestorben, also gewissermaßen vor Erschöpfung eingeschlafen und nie wieder aufgewacht.

Das Mädchen muss bereits geraume Zeit vorher durch die unbehandelten Knochenbrüche an unvorstellbaren Schmerzen gelitten haben. Der Tod ist letztendlich auch nicht plötzlich eingetreten, sondern war der Endpunkt einer langen Agonie, deren Dauer nicht präzise zu bestimmen ist. Den Ausführungen der Rechtsmedizinerin nach, ist das Mädchen verblutet. Welche Verletzung zum Verbluten geführt hat, wurde in den Artikeln nicht mitgeteilt. Zu grausam sei die Beschreibung. Das Schmerzlevel würde jede Skala sprengen.

Was genau passiert ist, konnte – zumindest bis jetzt – nicht in der Hauptverhandlung geklärt werden. Der Vater gab an, er sei eines Abends nach Hause gekommen und habe Inass tot auf der Couch liegen sehen. Seine Frau habe ihm gesagt, sie sei die Kellertreppe hinuntergefallen. Überstürzt seien sie noch in der Nacht in die Sommerferien nach Marokko aufgebrochen. Unterwegs hätte er Inass am Rand der Autobahn neben dem Seitenstreifen abgelegt.

Die Mutter berichtet hingegen, Inass habe bei Abfahrt am morgen noch gelebt. Sie habe im Auto neben ihr auf dem Rücksitz gesessen und habe geschlafen oder sei bewusstlos gewesen. Irgendwann habe sie bemerkt, dass sie nicht mehr atmete. Der Vater habe auf dem Seitenstreifen angehalten und festgestellt, dass seine Tochter tot war. Die Mutter berichtet, dass diese Mitteilung wie das Erleben eines „Erdbebens“ ausgelöst habe. Der Vater habe dann das Kind an der Böschung abgelegt. Sie seien dann nach Marokko gefahren und zum Ende der Sommerferien wiedergekommen. Ohne Inass.

In dem Auto waren allerdings nicht nur Inass und ihre Eltern, sondern ihre beiden älteren Schwestern Imane und Ibtissam, ihr kleiner Bruder Anouar sowie ein weiterer Säugling, der gerade 10 Tage alt war.

Im Unterschied zu Inass wurden sie aber nicht geschlagen und misshandelt. Zumindest die beiden älteren Schwestern haben Inass bewusst miterlebt und haben die Misshandlungen mitgekommen.

Wie wurden sie dadurch geprägt? Was hat es in ihnen ausgelöst, dass ihre Schwester zu Tode misshandelt wurde? Dass sie gemeinsam mit ihrer toten Schwester im Auto fuhren, der Vater die Leiche ablegte und man dann mit der Familie in den Sommerurlaub fuhr? Und nach den Ferien wieder in die Schule ging und von der toten Schwester fortan nie mehr gesprochen wurde?

Wie kann man mit so einem grausamen Geheimnis weiterleben?

Es wäre sehr interessant gewesen, die Aussage der Kinder des Ehepaares zu hören, doch deren Anwältin hatte den Ausschluss der Öffentlichkeit für deren Aussage beantragt. Das Gericht hat dem Antrag stattgegeben, so dass die wahrscheinlich wichtigsten Zeugenaussagen nur aus kleinen Bruchstücken rekonstruiert werden können, auf die sich die Verfahrensbeteiligten im weiteren Verlauf der Hauptverhandlung beziehen.

Der Prozess, der die schreckliche Tat sühnen soll, verläuft bisher etwas chaotisch und frustrierend. Die Angeklagten sind verschlossen und wortkarg und über die Gründe und den Tatablauf kann man nach einer Woche bisher ebenfalls nur spekulieren.

Ein Sachverständiger, der sehr kluge Psychiater Dr. Daniel Zagury, war von der Verteidigung mit einem Gutachten über die angeklagte Mutter beauftragt worden und hat einige interessante Verständniselemente beigesteuert. Sie selbst war anscheinend auch von ihrer eigenen Mutter misshandelt worden, mit Zigaretten verbrannt und an den Füßen aufgehängt worden. Er hält es für möglich, dass die Gewaltausbrüche gegen ihre Tochter sich unbewusst gegen ihre eigene Mutter richteten und er schließt auch nicht aus, dass sich in einem halluzinierten Erleben ihre Mutter und ihre Tochter ineinander verschmolzen.

Es werden noch weitere Sachverständige gehört, dann steht noch die Befragung des Vaters aus.

Urteil voraussichtlich am 17.11.2026.

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Film: „The Loveless“

Erstellt am Oktober 13, 2026 von benwaylab.com

Endlich konnte ich ihn mir anschauen. Der Film ist ziemlich schwer aufzutreiben. Bisher nirgends zu streamen und sogar die obskure Videothek in der Wittelsbacher Allee, bei der man noch DVDs ausleihen kann, hatte ihn nicht im Programm.

Doch eine gute Seele hat ihn nun bei Youtube hochgeladen. Wer weiß, wie lange er dort noch zu finden ist.

Es handelt sich um den ersten Film der Action-Regisseurin Kathryn Bigelow, die zuvor Malerei in New York studierte und dann ziemlich gute Filme drehte wie Blue Steel und den Kultfilm „Point Break – Tödliche Brandung“ mit Keanu Reeves und Patrick Swayze und Zero Dark Thirty.

Gleichzeitig ist es die erste wirklich ernsthafte Rolle von Willem Dafoe, einem meinem Lieblingsschauspieler.

Willem Dafoe ist zum Zeitpunkt des Drehs 26 Jahre alt und man merkt, dass er das Selbstbewusstsein des jungen, aufstrebenden Schauspielers hat.

Er sieht aus wie eine reifere und gesundere Version von Macauley Caulkin, ja genau, dem Kinderstar aus der „Kevin allein zu Haus“- Reihe, der heute so aussieht als hätte man ihn eine Viertelstunde vorher mit einer Naloxon-Spritze aus  einer Fentanyl-Überdosis wiederbelebt. Das gilt auch für den hübschen Jungen aus Terminator, Edward Furlong, der später noch eine gute Rolle in „American History X“ hatte und heute wie eine ungesunde Version von Uncle Fester aus der Addams Family aussieht.

Anyways: Willem Dafoe sieht gut aus. Er hat noch nicht die Gesichtsveränderung durchlaufen, die ihm etwas leicht affenartiges gibt.

A propos Affe: ich habe ihn einmal vor ungefähr 30 Jahren zufällig in Frankfurt getroffen, als er mit seiner Theatertruppe The Wooster Group in der Stadt für sein Theaterstück „The Hairy Ape“ gastierte. Er lief mit ein paar Leuten an der Ecke zum ehemaligen Rundschauhaus entlang und ich habe ihn aufgeregt um ein Autogramm gebeten, das er mir in ein Reclambuch kritzelte, das ich zufällig dabei hatte und das ich heute verloren habe. Meine einzige Begegnung mit einer Berühmtheit (wenn ich mich richtig erinnere).

„The Loveless“ hat so eine David-Lynch-artige Athmosphäre.

Willem Dafoe ist Vance, der Biker, der an einem verlassenen Highway in einem Diner mit angeschlossener Werkstatt strandet. Ein paar weitere Tunichtgute mit Motorrädern stoßen hinzu und legen sich mit der einheimischen Bevölkerung an. Keine außergewöhnliche Geschichte, spektakuläre Szenen waren bei dem kleinen Budget wohl nicht drin, aber mir gefallen die Stimmung und die Rockabilly-Musik, die der Co-Darsteller Robert Gordon beisteuerte.

Der Film wurde übrigens kurioserweise nicht ins Deutsche synchronisiert, wie ich Wikipedia entnehme, warum auch immer.

Danach kam Willem Dafoes Durchbruch. Erst die Rolle des Geldfälschers Rick Masters in dem ungewöhnlich brutalen Action-Thriller „Leben und Sterben in L.A.“ und dann natürlich die große Rolle als Sergeant Elias in dem Vietnam-Drama „Platoon“ von Oliver Stone.

Geiler, spannender Film. Seh-Empfehlung!

Dann hat Willem Dafoe einen Stockfehler gemacht. Er hat die Rolle des Jesus Christus in Martin Scorseses Film „Die letzte Versuchung Christi“ angenommen. Ich habe den Film nicht gesehen, weil mich religiöse Themen wirklich überhaupt nicht interessieren.

Aber man fragt sich, was Martin Scorsese damit wollte? Er, der vorher Mafiafilme und Dramen wie „Taxi Driver“ gedreht hatte. Offensichtlich müssen Martin Scorsese und Willem Dafoe zu viel am Marschierpulver geschnüffelt haben, um auf so eine Schnapsidee zu kommen.

Vor allem mit so einem absolut merkwürdigen Cast. Harvey Keitel als Judas. Und David Bowie als Pontius Pilatus, wtf ?!?

Ich glaube, der Film war kommerziell eher mäßig erfolgreich. Aber es gab schwere Proteste. Zwar gab es keine Massenaufmärsche und keine Papst-Enzyklika mit einem Kopfgeld auf Martin Scorsese, aber immerhin gab es einen Brandanschlag auf ein Kino in Paris bei dem dreizehn Menschen verletzt wurden, vier davon schwer.

Sowohl Scorsese als auch Willem Dafor erlitten danach einen Karriereknick. Vielleicht sind Juden in Hollywood und ihm Showbiz überrepräsentiert, aber damals hatten die katholischen Iren und Italiener in den USA in Politik und Gesellschaft ein nicht unerhebliches Gewicht. Anscheinend hatten Marty und seine Produzenten den Raum nicht richtig gelesen.

Scorsese musste zwei lahme Schinken drehen, „New Yorker Geschichten“ und „Akira Kurosawas Träume“, dann hatte er es überstanden, die Produzenten vertrauten ihm wieder größere Budgets und er konnte wieder mit dem Mafiafilm „Goodfellas“ durchstarten. Dann kamen Knüller wie „Kap der Angst“ und Banger wie „Casino“ und „Gangs of New York“.

Hat zwar mit dem Thema des Artikels nichts zu tun, aber ich muss trotzdem diese Kult-Szene aus „Goodfellas“ mit Joe Pesci und Ray Liotta posten:

Willem Dafoe hatte allerdings einen Durchhänger, von dem er sich nie wieder so richtig erholt hat. Er hat zwar noch gute Filme gedreht, aber es waren eher zweitklassige Rollen, die nicht dem Anspruch gerecht wurden, den er mit seinem furiosen Start einige Jahre zuvor geweckt hatte.

Für David Lynch vor der Kamera zu stehen ist natürlich ein absolutes Ehrenabzeichen, aber seine Filme sind eben sehr schräg. Sie sind schon etwas anderes als die Mainstream-Blockbuster, für die Willem Dafoe zu Beginn seiner Karriere prädestiniert war.

Aber vielleicht täusche ich mich auch völlig und die Filmauswahl unterlag vollständig bewussten und rationalen Entscheidungen des Schauspielers.

Seine Rolle als Bobby Peru in „Wild at Heart“ ist auf jeden Fall große Klasse und zur damaligen Zeit galt das auch schon annähernd als Mainstream-Kino, das sich der Durchschnitts-Kinogänger ansah.

Dann hatte er Hauptrollen in „White Sands“ und in „Light Sleeper“ als zynischer Drogenkurier. Er hatte natürlich zwischendrin noch mehr Rollen, aber ich spreche jetzt nur von den etwas bekannteren.

Dann kam noch mal ein Aufleuchten als FBI-Agent Paul Smecker in „The Boondock Saints“ (deutsch: „Der blutige Pfad Gottes“), ein guter, aber sehr brutaler Film, der bis 2012 auf dem Index stand.

Und dann driftete Dafoe langsam aus der Riege der oft gebuchten Schauspieler heraus. Einfach auch, weil er langsam zu alt wurde.

Eine sehr lustige Rolle hatte er in dem sehr versponnenen Film „Die Tiefseetaucher“ von Wes Anderson mit Bill Murray in der Hauptrolle, als Klaus Daimler, der mit deutschem Akzent spricht (in der deutschen Synchronisation mit schwäbischem Akzent). Wie gesagt, sehr lustig. Seh-Empfehlung!

Dann kam noch der sehr schräge Film „Antichrist“ von Lars von Trier, den ich hier schon mal besprochen habe.

Die letzte Rolle, die ich von ihm wahrgenommen habe, war die des Leuchtturmwärters Thomas Wake in „Der Leuchtturm“. Ich bin noch unschlüssig, ob ich mir den Film ansehen soll. Irgendwie reizt er mich und gleichzeitig sieht er mir zu schräg und zu Art-house-mäßig aus, als dass ich ihm zwei Stunden Lebenszeit opfern könnte.

Vor zwanzig Jahren hätte ich mir den Film definitiv angesehen, heute muss ich Prioritäten setzen.

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Zweimal Frankreich

Erstellt am Oktober 11, 2026 von benwaylab.com

Ich bin mal wieder mit meinen Artikeln im Rückstand. Zu viel zu tun.

Vor nunmehr drei Wochen ist Catherine Ringer, die überlebende Hälfte des Rock-Duos „Les Rita Mitsouko“ einem Krebsleiden erlegen.

Ihr Lebensgefährte und Bandkollege Fred Chichin war bereits 2007 verstorben. Offiziell an den Nachwirkungen einer Hepatitis, die er sich beim Blutspenden in Spanien in den 1970ern zugezogen hatte. Seltsame Erklärung. Ich habe da eher eine andere Krankheit im Verdacht, die man sich beim Benutzen gebrauchter Injektionsnadeln holen kann, aber sei’s drum.

„Les Rita Mitsouko“ war eine Band, die schon gleich, nachdem sie die Szene betreten hatte, mit ihrem neuen Sound in der betulichen französischen Musikszene für Aufsehen sorgte.

Catherine Ringer war eine schillernde Persönlichkeit. Die Tochter des polnisch-jüdischen Malers und Holocaust-Überlebenden Samuel Ringer war ziemlich frühreif und hat vor ihrer Musikkarriere einen Abstecher in der Pornoindustrie gemacht, woraus sie nie einen Hehl gemacht hat.

Es waren allerdings Pornos der harten Sorte mit Zwergen und Fäkalien, d.h. mit Kotessen. Den neugierigen Leser überlasse ich die weitere Recherche den Untiefen des Internets mit seinen zahlreichen Pornoseiten.

Im Grunde hat sie das „2 Girls 1 Cup“- Meme schon drei Jahrzehnte vorher durchgespielt, bevor es Gegenstand endloser Diskussionsstränge auf Reddit und Reaction-Videos wurde.

Catherine war eine schöne Frau und beeindruckende Persönlichkeit mit einem sehr starken Charakter und einer kraftvollen unverwechselbaren Stimme. Ihre Lieder wurden auch noch gerne auf Partys gespielt, lange nachdem die 80er Jahre vergangen waren.

Mein Freund Raphi, der Pechvogel in Liebesdingen, hörte immer gerne „Les histoires d’amour (finissent mal)“

Mein Lieblingsstück ist „Andy“, dem man die unzweifelhaften Einflüsse von Prince anhört.

Ghettos und Banlieues

Auf das zweite Thema bin ich durch einen Artikel in einer französischen Zeitung gestoßen, da ein deutscher Youtuber einen kleinen Skandal ausgelöst hat.

Die Sache mit seinem Youtube-Channel ist nämlich, dass sein Konzept darin besteht, in die übelsten Viertel der Städte dieser Welt zu reisen, mit den Kriminellen abzuhängen, sich von ihnen ihr Business erklären zu lassen und ihnen beim Drogendealen und sonstigem illegalem Zeitvertreib zuzusehen und dabei zu filmen.

Ein Konzept, das ich an sich wirklich interessant finde. Vor allem, weil es – wie ich auf einem sehr viel bescheideneren Level feststellen musste – gar nicht mal so einfach ist mit solchen Leuten in Kontakt zu kommen und ihr Vertrauen zu erwerben.

Eine Vorliebe hat Lucky L 030 für Marseille. Ich finde es auch beeindruckend, dass er Französisch allein dadurch gelernt hat, dass er mit den Halunken in den Cités gequatscht hat.

Das Video, das den Skandal hervorgerufen hat, ist mittlerweile leider gelöscht. Es hat den Zorn der Politiker hervorgerufen, weil man sieht, wie die Drogendealer mit einer Kalaschnikow in einer Siedlung herumballern.

Die Gegend aus diesem Video hier kenne ich. Da verläuft nämlich der GR2013. Ab ca. Minute 15:50 sieht man die Anhöhe Plan d’Aou oberhalb der Siedlung „La Bricarde“, wo der Wanderweg entlangläuft und wo das Bild mit dem ausgebrannten Auto entstanden ist. Wenn man von den Dealern absieht, ist es da oben sehr schön, da immer ein angenehm kühler Wind weht und man sich dort ablegen und vor sich hinträumen kann.

Ich kann mich noch gut an die Gebäude erinnern und an die kleinen Spähe, die davor standen und ihren Warnruf ausstießen, wenn ein Fremder vorbeikam.

Die Szene in dem Zigeunerviertel ist auch ein Genrebild der Absurdität.

Auch wenn der obligatorische Disclaimer vor jedem Video, sich von Drogen und Gewalt fernzuhalten, scheinheilig ist, finde ich den Channel ziemlich unterhaltsam.

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Zwei Griechen, ein Motorrad und Blut

Erstellt am September 4, 2026 von benwaylab.com

Nach fast 15 Jahren war es mal an der Zeit, den Header zu ändern. Ich mochte ihn eigentlich und habe damals als Grafikprogramm-Legastheniker eine Menge Zeit in ihn investiert. Er hat allerdings vor allem in letzter Zeit dazu geführt, dass ich aufgrund der Köpfe von Assad und Stalin völlig unnötigerweise mit Ukraine-Unterstützern auf Twitter/X aneinandergeclasht bin, was gar nicht geplant war.

Die beiden Köpfe hatte ich damals treuherzig einfach als Personen der Zeitgeschichte in die Galerie aufgenommen, aber ich muss einsehen, dass diese Persönlichkeiten gerade in den aktuell politisch aufgeheizten Zeiten nicht einfach als neutral oder harmlos angesehen werden. Es ist auch einfach nicht mehr zeitgemäß, sie gewissermaßen als edgy Illustration eines breiten Themenspektrums zu benutzen. Also weg damit.

Stattdessen die seit fünf Jahrzehnten unveränderte Farbpalette der B-Ebene der Hauptwache. Schön, nicht?

„Alexis Sorbas“

Man kann Bücher tatsächlich aus Vergnügen lesen, z.B. eine spannende Agenten- oder Horrorgeschichte. Das tue ich auch gerne. Ich lese allerdings auch, weil ich auch der Suche nach Erkenntnissen von Menschen bin, die klüger sind ich. Eine Beschreibung oder ein Zitat, mit dem es mir gelingt die Qual des Daseins oder den „Nachteil, geboren zu sein“ (um einen Titel von Emil Cioran zu bemühen) besser zu ertragen. Eine Einsicht, nach der man sich weniger wie ein Alien auf dieser auf einer stumpfsinnigen Bahn rasenden und mit seltsamen Wesen bevölkerten Sphäre fühlt.

So ist mir vor Kurzem „Alexis Sorbas“ von Nikos Katzanzakis in die Hände gefallen. Der Film mit Anthony Quinn mit der Musik von Mikis Theodorakis sagt den Älteren vielleicht noch was. Das Buch ist überraschend amüsant, halb Entwicklungs- / halb Schelmenroman. Es ist autobiographisch inspiriert. Der Schriftsteller Katzanzakis hatte zu einem bestimmten Zeitpunkt in seinem Leben entschieden, etwas wirklich Handfestes und Gegenständliches zu tun, und nicht nur Bücher zu lesen und zu schreiben. Er wollte auf der Insel Kreta eine Kohlemine ausbeuten und hatte zu diesem Zweck Geld gespart und sich von Verwandten zusammengeborgt. Am Hafen begegnet ihm der titelgebende Vagabund Alexis Sorbas, der sich ihm gegen Bezahlung als Gehilfe und Mädchen für alles anbietet. Es entsteht eine seltsame Freundschaft zwischen dem sorglosen Lebemann und dem Intellektuellen, den er „papierfressende Maus“ oder „Tintenkleckser“ nennt und ihm Lektionen in Gelassenheit und Ataraxie gibt. Gemeinsam ziehen sie in ein Dorf, wo sie eine Seilbahn für die Loren bauen und Sorbas die alte, häßliche Zimmerwirtin, die sich für eine große Opernsängerin hält, bumst, weil es sonst niemand mehr tut. Wie ein Fremdkörper in dem Buch ist die brutale Tötung der schönen Witwe, mit der der Ich-Erzähler eine Beziehung anfängt, und der die konservative Dorfgemeinschaft übelnimmt, dass sie frei, schön und eine Frau ist.

Welches Zitat ist mir in dem Buch so nachhaltig im Gedächtnis geblieben? Sorbas hat die Seilbahn gebaut, die Honoratioren des Dorfes und die Priester aus dem Kloster sind gekommen. Mit Pomp soll die Seilbahn eingeweiht werden, die nun die Kohle fördern und das Dorf und vor allem den Eigentümer reich machen soll. Doch dann geschieht das:

„Er hielt inne und betrachtete die Reihe von Haufen, in welche die Drahtseilbahn eingestürzt war. Die Sonne ging zur Ruhe, die Schatten wurden länger. Sorbas riss die Augen auf, als ob er sich plötzlich an etwas erinnerte. Er blickte mich an und legte nach seiner Gewohnheit die Hand auf den Mund.

„Oh là là! Chef!, sagte er. „Hast du gesehen, wie die Funken flogen?“ Wir lachten laut auf.

Sorbas stürzte sich auf mich, riss mich in seine Arme und küsste mich: „Auch du lachst, Chef?“, sagte er zärtlich, „Auch du? Bravo, mein Junge!“.

Wir bogen uns vor lachen und balgten uns wie die Buben. Schließlich fielen wir beide der Länge nach auf den Kies und schliefen umschlungen ein.

Bei Tagesanbruch erhob ich mich und eilte ins Dorf. Selten war mir in meinen Leben so wohl um das Herz gewesen. Freude war das nicht mehr zu nennen, was ich empfand. Es war erhabene, absurde, durch nichts zu rechtfertigende Heiterkeit. Nicht nur das – sie war das genaue Gegenteil jeder Rechtfertigung. Ich hatte mein ganzes Geld verloren, Arbeiter, Drahtseilbahn, Loren – wir hatten einen kleinen Hafen angelegt, um die Kohle zu verladen – und jetzt war nichts zum Verladen da. Alles war verloren.

Und gerade jetzt empfand ich wider Erwarten eine Erlösung. Mir war, als hätte ich in den harten und gräßlichen Fallen der Notwendigkeit einen Winkel entdeckt, in dem die Freiheit gelassen spielte. Und ich spielte mit ihr.

Wenn alles verquer geht, ist es eine doppelte Freude, sich zu beweisen, ob man Härte und Wert besitzt! Es ist als überfiele uns ein unsichtbarer, allmächtiger Feind – die einen nennen in Gott, die anderen Teufel – um uns niederzuschlagen. Aber wir bleiben stehen. Jedesmal, wenn wir innerlich Sieger sind – gerade, wenn wir äußerlich völlig geschlagen wurden – empfindet der echte Mann einen Stolz und eine Freude, die sich nicht ausdrücken lassen. Das äußere Unglück verwandelt sich in ein erhabenes und strenges Glück.“

Odyssee und Ilias

Ich bin bis jetzt davor zurückgeschreckt „Die Odysee“ von Christopher Nolan im Kino anzuschauen. Ich liebe dieses literarische Werk und wollte es auch meinen Kindern nahebringen. Das Problem ist die Länge. Meine von Tiktok-Shorts verdorbenen Kinder haben nicht die Konzentrationsspanne für drei Stunden Film. Aber ich muss gestehen, dass drei Stunden auch mich abschrecken. Das war schon bei „Oppenheimer“ der Abturn. Früher hatten Spielfilme eine angenehme Länge von 90 Minuten. Tarantino hat sie auf zwei Stunden gestreckt, was im Einzelfall auch okay ist. Drei Stunden sind auch mir zu viel. Aber aus Respekt und Bewunderung für das Werk werde ich es mir doch demnächst mal ansehen.

Was mir auch nicht so gefällt ist die Besetzung: Matt Damon als Odysseus. Hmmm. Ich sehe ihn beim besten Willen nicht als den listigen Schlaukopf, der auch Lanze und Schwert einzusetzen weiß.

Matt Damon hat dieses typisch gefällige Stupsnasengesicht, wonach Hollywood so schmachtet und mir nicht gefällt. Russel Crowe könnte ich mir vorstellen, aber vielleicht bin ich auch durch „Gladiator“ zu sehr beeinflusst.

Benicio del Toro? Brad Pitt? Die Recken der 90er Jahre sind einfach schon zu alt, um ihn zu verkörpern.

Ich bin in den 90ern hängengeblieben, meine cinematographischen Referenzen enden dort. Ich finde, es gibt aktuell keine richtigen Charakterfressen mehr.

Nur diese glattgebügelten, austauschbaren Mar-a-Lago-Fratzen mit glatten Botoxstirnen, großem Kiefer, kleiner, niedlicher Nase und weißstrahlendem Gebiss.

Yoga- und Nahrungsmittelergänzungs-Gesichter. Gesichter, denen man ansieht, das sie nie an einer Zigarette oder einem Joint gezogen haben oder verkatert und zu spät zur Arbeit erschienen und dann gefeuert wurden. Vielleicht mal eine Weile in ihrem Auto geschlafen haben. Pleite waren und ihre Freunde um Geld anpumpen mussten oder miese Jobs annehmen mussten, um sich über Wasser zu halten.

Wohl aber glaube ich, dass diese Dutzendgesichter sich mit SSRI, Ketamin und sonstigen Psychopharmaka zudröhnen.

Keine Harvey Keitels, Al Pacinos, Mickey Rourkes, Willem Dafoes, Steve Buscemis, Robert Mitchums, Martin Sheens, Klaus Kinskis, Billy Bob Thorntons mehr.

Lupita Nyong’o als Helena, Zendaya als Athene? Naja.

Gut, ich will jetzt nicht allzu sehr stänkern. Es gibt die nun mal Zwänge. Die Investoren und Produzenten haben Geld in das Projekt gepumpt und bei so einem Monumentalfilm ist das eine Menge Zaster und die wollen natürlich irgendwann auch Ergebnisse sehen. Die Schauspieler und die Crew müssen bezahlt, die Szenen abgedreht und geschnitten werden und schließlich muss der Schinken irgendwann auch mal in die Kinosäle kommen.

Man kann da nicht allzu wählerisch sein und muss das Personal nehmen, dass gerade auf dem Markt verfügbar ist und zusätzlich noch die DEI-Vorgaben in Hollywood einhalten, das heißt vorgegebene Quoten an Minderheiten und Frauen einhalten. Vielleich hat sich Nolan gedacht: Okay, wenn ich Elliott Page eine kleine Rolle gebe und Athena mit Zendaya besetze, geben sie Ruhe und pfuschen mir nicht mehr in mein Projekt rein. Wer weiß das schon.

Die beste Definition des „Bechdel Tests“ haben meiner Meinung nach „Rick & Morty“ geliefert.

In den 1980ern gab es im Vorabendprogramm, ich glaube vor der Tagesschau“, eine Zeichentrickserie mit den Abenteuern des Odysses von Tony Munzlinger und der Erzählerstimme von Hans Clarin, genau: der Stimme von Pumuckl. Wer erinnert sich?

Die Odyssee habe ich mehrmals gelesen, aber es war ein willkommener Anlass, mal die weitaus brutalere und sperrigere „Ilias“ zu lesen.

Die griechischen Götter sind mir sehr viel näher als der allwissende, strafende Gott der monotheistischen Religionen. Die griechischen Götter sind nämlich cool. Sie sind menschenähnlich. Sie empfinden Freude, Neid, Eifersucht, Liebe, Rachsucht, Schadenfreude oder Lüsternheit. Ab und zu bumsen sie mit einem oder einer Sterblichen, so dass Halbgötter entstehen. Herakles zum Beispiel. Oder Theseus, der Bezwinger des Minotaurus. Oder Perseus.

Die hellenistische Götterwelt gefällt mir auch ästhetisch sehr viel besser: Waffenprunk, Fleischeslust, Wein und hohe sittliche Würde. Weitaus besser als der olle Jesus, der hohlwangig und verdrossen an seinem Kreuz baumelt und auf die undankbaren Sünder herabblickt.  Na gut, seien wir gerecht: Ans Kreuz genagelt zu werden, hat bestimmt ein bissl gezwickt.

Damals haben die etwas einfacher zu lesende Version von Gustav Schwab in der Schule gelesen, aber die Verse von Johann Heinrich Voß haben ihre eigene kraftvolle Faszination.

Aber Pallas Athene, des Ägiserschütterers Tochter,
Ließ hingleiten das feine Gewand im Palaste des Vaters,

Buntgewirkt, das sie selber mit künstlicher Hand sich bereitet.
Drauf in den Panzer gehüllt des schwarzumwölkten Kronions,
Nahm sie das Waffengeschmeide zur tränenbringenden Feldschlacht.
Siehe sie warf um die Schulter die Ägis, prangend mit Quästen,
Fürchterlich, rund umher mit drohendem Schrecken umkränzet.

Drauf ist Streit, drauf Stärke und drauf die starre Verfolgung,
Drauf das gorgonische Haupt, des entsetzlichen Ungeheuers,
Schreckenvoll und entsetzlich, das Graun des donnernden Vaters!
Auch umschloß sie das Haupt mit des Helms viergipflichter Kuppel,
Golden und groß, die Streiter aus hundert Städten zu decken.

Jetzt in den flammenden Wagen erhub sie sich; nahm dann die Lanze
Schwer und groß und gediegen, womit sie die Scharen der Helden
Bändiget, welchen sie zürnt, die Tochter des schrecklichen Vaters.

Nachts, Motorrad

Als meine Familie im Sommerurlaub war, bin ich viel mit meinem Motorrad gefahren und habe bis spät nachts gearbeitet.

Es ist erstaunlich, wie ich automatisch wieder in meinen eigentlichen Biorhythmus zurückfalle, wenn meine Familie nicht da ist: spät aufstehen und bis sehr spät arbeiten, 1 oder 2 Uhr nachts.

Zu Frankfurt verbindet mich eine Hassliebe. Was mir gefällt ist, dass man sich hier nie allein fühlt. Auch wenn ich um 2 Uhr morgens aus dem Büro komme, gibt es noch eine Menge erleuchteter Büros, in denen Menschen hinter ihrem Computer sitzen. Im italienischen Restaurant sitzen die Inhaber mit ihrem Personal und ihren Kindern am Tisch und nehmen ihr Nachtmahl zu sich, nachdem die letzten Gäste gegangen sind.

Die Straßen sind frei. Ich fahre mit hochgeklapptem Visier und lasse die warme Nachtluft über mein Gesicht strömen. Es sind mittlerweile diese kleinen Momente, an denen man sich erfreut.

Wenn ich nachts nicht schlafen kann, sehe ich mir solche Videos an, die mich auf eigentümliche Weise beruhigen. Frankfurt hat zwar die einzige vernünftige Skyline in Deutschland ist aber trotzdem zu hässlich und ich habe auch nicht das notwendige Equipment, um so etwas zu filmen.

Blut

Ich sehe mir gerne eine gute Schlägerei an und bei King of the Streets dürfen jetzt auch Frauen kämpfen.

Es treten auf: eine argentinische Schlägerin….

….und eine durchgeknallte Mexikanerin. Ich finde es geil, wie sie sagt, sie wolle „reina de la calle“ werden.

Hier der Kampf. Beide sehr stark gekämpft. Sehr blutig, unglaublich brutal und „nasty“, aber ist ja auch klar – es sind halt auch Frauen.

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Which way, western man?

Erstellt am Juli 11, 2026 von benwaylab.com

Ein lebenswertes Umfeld und eine Gesellschaft zu finden, in der man gerne lebt und als Bürger nicht zur in Ruhe gelassen, sondern auch respektiert wird, scheint immer schwieriger zu werden.

Die Zustände in Deutschland haben sich eineinhalb Jahre nach der letzten Bundestagswahl nicht zum Besseren gewendet. Eher im Gegenteil. Ich suche nun aktiv nach einem neuen Wohnsitz, wo es sich möglicherweise etwas angenehmer leben lässt, als in diesem verblödeten, gierigen, nimmersatten Obrigkeitsstaat namens Deutschland.

Ich habe da so eine Theorie: der Staat kann nur dann übergriffig und dreist werden, wenn er nicht durch externe, dramatische Faktoren an der Drangsalierung seiner Bürger gehindert wird. Zum Beispiel durch Krieg. Der Angriffskrieg Russlands gegen die Ukraine hat zu einer Metamorphose dieses Landes geführt, mit dem man vor 15 Jahren hauptsächlich Korruption und postkommunistischen Niedergang assoziierte. Der Krieg hat die Gesellschaft zusammengeschweißt und die Handlungen des Staates auf das notwendige begrenzt. Hiervon konnte ich mich bei meinen Reisen im vergangenen und diesem Jahr überzeugen (caveat: ich bin weder Osteuropa- noch Ukraine-Experte; die folgende Abhandlung spiegelt lediglich meine persönlichen Beobachtungen wider).

Ich bin ja bekanntlich Franzose und damit vom Wesen her Südländer. Mein inneres Koordinatensystem ist auf das Mittelmeer, ragende Kalkfelsen, Zikadengekrischel und Rotwein gepolt. Die osteuropäische Kultur ist mir von Haus aus eher fremd.

Aber ich muss wirklich sagen, dass ich mich in den letzten Jahren mit ihr angefreundet habe.

Frankreich hat leider, wie auch Großbritannien und Belgien, den Weg eines islamistischen Shitholes eingeschlagen mit all den Folgen und Konsequenzen, die das nach sich zieht. Deutschland und Schweden sind auch auf dem besten Weg dahin, wenn nicht stark gegengesteuert wird, aber ich denke, dass schon allein die demographische Dynamik dafür sorgen wird, dass hier nichts mehr zu machen ist.

Ich bin jedenfalls immer weniger gern in Frankreich. Und nur noch ungern in Deutschland. Soviel dazu.

Da der Flugverkehr aus gegebenem Anlass eingestellt ist und die Zugfahrt beim letzten Mal aufgrund von Verspätungen ewig gedauert hat, habe ich mich diesmal entschlossen, mit dem Motorrad zu fahren.

Ich hatte es nicht für lame Ausfahrten im Taunus oder durch die Alpen. Der Anschaffungszweck waren lange Überlandfahrten über mehrere Kontinente.

Mein großer Traum ist es nämlich schon seit geraumer Zeit, auf einem der früheren „Hippie Trails“ und auf den Spuren Alexanders des Großen durch Persien und Afghanistan bis nach Indien zu fahren. Auf absehbare Zeit ist das nur leider aufgrund der geopolitischen Gegebenheiten nicht realisierbar.

Ich kann mit so einer windschnittigen Rennmaschine nicht viel anfangen und auch nicht mit diesen gerade wieder in Mode kommenden Steampunk-artigen Harley Davidsons. Beide Motorradtypen wären für die Ukraine auch gänzlich ungeeignet, denn die Straßen sind größtenteils gut, aber an vielen Stellen auch ziemlich rough mit Schlaglöchern oder – in den Städten – mit wahrscheinlich noch originalem k.u.k-Kopfsteinpflaster belegt, das wellen- und kraterartig mitsamt verbogener Straßenbahnschienen nach den Rädern und Unterböden der Fahrzeuge angelt.

Mein Motorrad muss es schwer und robust sein und doch auch schnell fahren können. Meine bayerische Göttin aus dem Hause BMW ist dafür perfekt. Sie hat schon ein paar Jahre auf dem Buckel, aber ist gut in Schuss und fährt wie eine Eins.

Wenn ich mein Motorrad starte, dann kommt kein elegantes elektrisches Zwitschern.  Das Bike hustet zweimal wie ein asthmatischer Greis und dann erklingt das charakteristische Nähmaschinengeräusch des Boxermotors.

Keine Ahnung, was die Voreigentümer mit dem armen Motorrad gemacht haben. Die unteren Gänge sind leicht ausgeleiert, aber das macht nichts. Die Maschine fährt sicher und auf der Autobahn wie auf Schienen.

Ich hätte nie gedacht, dass ich einmal so senil werden würde, meinem Auto oder meinem Bike einen Namen geben wurde. Ich habe mein Motorrad jedenfalls „Boucephalos“ genannt. Nach dem unzähmbaren Pferd Alexander des Großen.

Boucephalos mag keine Serpentinen oder Spitzkehren, er will keine Alpenpässe heraufkraxeln. Davon abgesehen, dass Anfahren am Berg mit einem vollgepackten Motorrad wenig vergnügungssteuerpflichtig ist – weder für den Fahrer, noch für das Motorrad.

Nein, Boucephalos will rennen und galoppieren und da ist die Ukraine einfach perfekt. Ein riesiges, flaches Land mit langen, schnurgeraden Straßen, die durch Wälder oder ausgedehnte Felder schneiden, über denen große weiße Wolkenschiffe dösen, und auf denen man mit gleichbleibender Geschwindigkeit dahinfahren kann.

Auf dem Weg dorthin habe ich einen Halt bei meinem Freund Andreas Moser in Chemnitz eingelegt, dem ich für seine Freundlichkeit, seine Gastfreundschaft und die interessanten Gespräche danke. Ein herzlicher Gruß und danke auch für die Lektüre. Ich habe die „Tatarenwüste“ in Kiew zu Ende gelesen.

Es hat sich übrigens zufällig ergeben, dass ich in den vergangenen zwölf Monaten aus privaten und beruflichen Gründen dreimal in Polen gewesen bin.

Ich war zuletzt in den 1990er Jahren häufig in Polen gewesen, weil der Vater eines sehr guten Freundes Osteuropakorrespondent für eine große Deutsche Tageszeitung in Warschau war. Die 90er waren natürlich überall in Europa geil, aber es herrschte dort eben noch immer die postkommunistische Tristesse.

Die zwischenzeitlichen Veränderungen haben mich doch ziemlich beeindruckt. Ich war mit einem guten Freund in der Nähe des Kulturpalastes und Bahnhofs essen. Alles ist sauber und sicher. In den Parkanlagen sind junge Teenager beiderlei Geschlechts, die eben ihre Teenagersachen machen, giggeln, sich unterhalten und flirten. Wenn ich das mit dem Frankfurter Hauptbahnhof vergleiche, wo die Antänzer und die Zombies mit der Crackpfeife lungern, könnte der Kontrast nicht größer sein.

Die Polen haben die Gelder und Subventionen aus den diversen EU-Töpfen sehr gut investiert. Sie bieten ihren Bürgern was. Die Autobahnen sind in gutem Zustand. Eigentlich sieht es dort mittlerweile so aus wie in Deutschland. Nur sauberer.

Die Ukrainer ihrerseits tun alles, um die mustergültigsten Musterschüler zu sein, um ebenfalls möglichst schnell der EU beitreten zu können. Denn sie wollen auch all die schönen Dinge und den Lebensstandard. Vor allem wollen sie sich in jeder Form von Russland, dem historischen Unterdrücker, radikal und unmissverständlich absetzen.

Es gibt neben den Militärcheckpoints, an denen nach Deserteuren gefahndet wird oder wonach auch immer, sehr viele Geschwindigkeitskontrollen der Polizei. Jeder Anflug von Korruption oder Chaos soll vermieden werden.

Autobahnen so wie in Deutschland gibt es in der Ukraine allerdings nicht. Es ist eine Mischung aus Landstraßen und Autobahnen. Mal einspurig, mal zweispurig. Gefährlich sind die Fußgängerüberwege, die plötzlich auftauchen und bei denen man plötzlich von 120 abbremsen und die Maschine stabilisieren muss, damit eine Ommse mit Stock zur Bushaltestelle auf der anderen Seite kann. Oder ein Typ mit Fahrrad. Oder ein Bauer, der seine Kühe über die Straße zur Weide treibt. Schon etwas crazy. Und die Abbiegezonen, um einen U-Turn machen zu können. Auf der Autobahn!

Nach dem EU-Beitritt wird das alles an EU-Normen angepasst werden müssen. Und das beschissene und gefährliche Rechtsüberholen müssen sie sich abgewöhnen.

Es ist unmöglich, Musik oder Podcasts zu hören, das ist leider ein Nachteil beim Motorradfahren. Die einzigen Geräusche sind das Rauschen des Fahrtwinds, das Nähmaschinengeräusch des Boxermotors (das sich jenseits der 130 km/h zu einem dunklen Grollen wandelt, das mir sehr gefällt) und die Ansagen von Google Maps, die sporadisch geisterhaft im Helm erklingen und einen aus den Gedanken reißen.

Aber man kann seinen Gedanken nachhängen und vor sich hinträumen, während man die Landschaft betrachtet: große Storchennester auf den Strommasten; staubige Kirschbäume; Kinder und alte Frauen, die am Straßenrand sitzen und Aprikosen, in großen Einmachgläsern eingelegtes Gemüse, Sonnenblumenkerne, Kwas und was weiß ich noch alles feilbieten. Herrlich! Ich liebe es!

Ein Begräbnis in Iwano-Frankowe.  Der Verkehr stockt und kommt zum Erliegen. Der Lastwagenfahrer hinter mir ist aus seinem Führerhaus ausgestiegen und steht neben seinem Fahrzeug, die Hände vor dem Unterleib gefaltet. Uns entgegen kommt der Trauerzug. Drei Männer gehen voran und tragen lange Bannerflaggen, die von Stangen herunterhängen. Dahinter ein Junge, der den Weihrauchkessel schwenkt. Dann der Priester mit langem Bart in Sticharion und Epitrachelion. Unsere Blicke kreuzen sich. Er nickt mir würdevoll zu und ich erwidere das Nicken mit meinem Motorradhelm.

Dahinter kommt ein Mercedes-Kombi mit offener Heckklappe und dem Sarg, dahinter die Trauergemeinde. Ich versuche zu erraten, ob der Verblichene ein gefallener Soldat ist. Wahrscheinlich nicht, entscheide ich. Es sind keine Uniformierten im Trauerzug. Daher war der Verstorbene wahrscheinlich ein Normie. Der Trauerzug zieht weiter. Ich drücke den Startknopf und ich fahre weiter.

In Kiew ein Amputierter mit Beinprothese auf einer Harley, der mir im Vorbeifahren den Bikergruß entbietet.

Auch wenn ich keine Musik hören kann, läuft in meinem Kopf immer eine Playlist von Liedern, die ich dann abrufe, wenn ich nicht gestresst in dichtem Verkehr fahre, sondern ungehindert dahinbrausen und mein Geist in die meditativen Delta-Wellen abgleiten kann.

In Kiew fühle ich mich mittlerweile vertraut und kann mich mittlerweile gut orientieren. Samstag abends feiern die Menschen das Leben, weil sie nicht wissen, wie es am nächsten Tag oder nächste Woche aussieht. Ein Meeresfrüchterestaurant in Podil. Junge Leute bestellen Austern und Champagner. Alles ist typisch osteuropäisch leicht übertrieben und exzessiv.

Einfach gechillte und vor allem zivilisierte Leute, die unter den gegebenen, d.h. harten Umständen, ihr Leben leben und so gut es geht, versuchen, eine gute Zeit zu verbringen.

Und da fällt mich urplötzlich eine Erkenntnis an. Warum ist das so?

Es fehlt diese latente „Was-guckst-du?“-Aggressivität im öffentlichen Raum.

Wenn man den direkten Kontrast zu Deutschland hat, dann – ich muss es als Bewohner der Multikulti-Stadt Frankfurt einfach so brutal sagen, und noch vor ein paar Jahren hätte ich nicht geglaubt, dass ich das einmal aussprechen könnte – fällt es einem schon drastisch auf, wie sehr die Lebensqualität steigt, wenn im Straßenbild keine Talahons muslimisch sozialisierte Migranten vorhanden sind.

Die Lebensqualität wird nur durch mehrmals tägliche Luftalarme getrübt, aber ich bin den Drohnen und Gleitbomben zum Glück entgangen. Ich habe mich den Ukrainern angepasst: wenn sie gechillt blieben, blieb ich es auch.

Die Menschen hier haben trotz der konstanten Gefahr etwas zu verteidigen: eine größtenteils homogene Gesellschaft, die im Angesicht der Bedrohung solidarisch ist und zusammensteht. Die Menschen leben in der Realität und nicht in einem psychedelischen Paralleuniversum wie die Deutschen, wo die euklidische Logik aufgehört hat zu existieren, Annalena Baerbock Bundeskanzlerin werden könnte und die Sonne keine Rechnung schickt.

Sie haben es mit täglichen existentiellen Problemen zu tun. Einem Krieg nämlich, der sehr real ist und sehr reale Opfer fordert.

Die überwiegende Anzahl der Leute hier wollen aber weder Sozialismus noch „Degrowth“. Sie haben lange genug den Kommunismus „genießen“ dürfen und unter dem russisch geprägten, korrupten Mafiasystem gelebt. Sie wollen, was alle „normalen“ Menschen wollen: ein Haus, ein schickes (deutsches) Auto, einen gutbezahlten Job – der idealerweise auch sinnstiftend ist – und zweimal im Jahr in Urlaub fahren. Sie imitieren unsere Muffin-Cafés und unsere Businessuniformen bis hin zu den Bommelslippern und den Laptoptäschchen aus Leder.

Die Frauen jammern hier nicht über den „male gaze“ oder die „mental load“.  Sie verteidigen ihre Heimat mit der Waffe in der Hand oder versorgten Verwundete auf dem Schlachtfeld. Oder zumindest knüpfen sie Anti-Drohnennetze oder bauen Drohnenteile zusammen. Und ich habe unendlich viel Respekt vor ihnen.

Die Ukrainer sind motiviert, clever und erfindungsreich. Alles was die Deutschen nicht mehr sind. Zur Wahrheit gehört jedoch, dass ich in Kiew an einer Hauswand auf Englisch den Schriftzug „Climate change is real“ lesen musste und ich dachte in dem Augenblick nur: „Oh nein, nicht auch hier noch!“

Es wäre naiv zu glauben, dass der Krieg bald endet und ein dauerhafter Frieden an seine Stelle tritt.

Nach dem was ich aus verschiedenen Unterhaltungen mitbekommen habe, wird es keinen veritablen Frieden geben. Es wird keine Konferenz geben, bei denen wichtige Männer an gegenüberliegenden fahnengespickten Tischen mit Plastikblumengedecken sitzen und sich anbrüllen, um später mit wichtiger Miene ihren Füllfederhalter aufzuschrauben und ihre Unterschrift in zwei ledergebundene Kladden zu kritzeln, während Büroschranzen um sie herumscharwenzeln und wichtigtuerisch eine Löschpapierwiege auf die Unterschriften drücken.

Die Kämpfe werden sich beruhigen, aber der Konflikt wird weiterbrodeln. Denn, was die Europäer nicht begreifen ist, dass wir Opfer sind und von den Bullies nicht mehr ernst genommen werden. Russland, China, Iran und die Türkei schubsen uns herum, weil wir hilf- und wehrlos sind. Ihre Interessen konvergieren nicht hundertprozentig, aber sie alle haben den gleichen Plan, uns – die Europäer – nach Schulschluss abzupassen und uns den Kopf ins Klo zu stecken. Es wird immer wieder Nadelstiche geben, mit Flüchtlingsströmen gedroht, vielleicht auch Drohnenangriffe auf Polen oder Litauen, um unsere Entschlossenheit zu testen und unsere Kräfte zu binden.

Die Amerikaner werden uns nicht mehr helfen, weil sie von uns genervt sind und wir auch nicht mehr viel bieten können, was für sie interessant ist. Auch wenn Trump nach seiner zweiten Amtszeit weg ist, wird die eingeschlagene Tendenz bleiben: die USA bereiten sich auf den kommenden Konflikt mit China vor. Wir sind nur noch die hängengebliebenen, verpeilten Nervensägen, die den Anschluss verpasst haben.

Wenn die wichtigsten Punkte geklärt und die Zielgerade zum Beitritt angesteuert wird, dann werden hier pharaonische Beträge über das Land niedergehen, um alles auf EU-Standard zu bringen: Autobahnen, Bahnverbindungen, der Wiederaufbau der zerstörten Städte.

Mit der Mentalität der Menschen hier, käme das hier möglicherweise den Wirtschaftswunderjahren in West-Deutschland in den 1950er Jahren ziemlich nahe.

Es gibt hier schöne Hinterhofbars, die mich an das Berlin der 90er Jahre erinnern.

Wäre das nicht verrückt, die Aufbruchsstimmung der Wirtschaftswunderjahre zu erleben und gleichzeitig wieder in die eigene Jugend eintauchen zu können?

„Da habe ich Bock auf!“, um das geflügelte Wort von Heiner Lauterbach in dem Film „St. Pauli Nacht“ von Sönke Wortmann zu bemühen.

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Der Vater aller Dinge

Erstellt am März 23, 2026 von benwaylab.com

Ungefähr ein Jahr lag das Buch auf dem Regal neben meinem Bett. Ein bis dato unbekannter und verschollener Romanentwurf des Schriftstellers Louis-Ferdindand Céline, der auf abenteuerlichste Weise nach fast achtzig Jahren wieder aufgetaucht ist.

Zunächst eine kleine Biographie des Autors, der den Lesern in Deutschland vielleicht nicht geläufig ist. Louis-Ferdinand Céline ist einer der bekanntesten französischen Autoren des 20. Jahrhunderts und gleichzeitig der umstrittenste.

Louis-Ferdinand Destouches, wie er mit bürgerlichem Namen hieß (das Autorenpseudonym „Céline“ hatte er sich nach dem Vornamen seiner von ihm geliebten Großmutter gegeben, um sich von seinem verhassten Elternhaus abzusetzen), hatte im Jahr 1932 einen literarischen Sensationserfolg mit „Voyage au bout de la nuit“ (Reise ans Ende der Nacht) einem radikalen, pessimistischen Roman aus der Generation der Kriegsteilnehmer, der die Verlogenheit der französischen Gesellschaft brandmarkte, das ganze in einem völlig neuen literarischen Stil, der Hochfranzösisch mit Umgangssprache und Argot mischte. Den wichtigsten Literaturpreis, den Prix Goncourt, verpasste er knapp, erhielt jedoch den ebenfalls prestigeträchtigen Preis Prix Renaudot.

In der Zwischenkriegszeit steigerte er sich immer mehr in einen pathologischen Judenhass hinein und kollaborierte später mit den deutschen Besatzern, floh mit den Würdenträgern des Vichy-Regimes nach Sigmaringen und von dort nach Dänemark, wo er in Abwesenheit zum Tode verurteilt und später begnadigt wurde.

Während seiner Flucht wurde seine Wohnung in der Rue Girardot in Montmartre von Résistancemitgliedern gestürmt und vandalisiert. An die 6000 Seiten an Romanentwürfen und Manuskripten verschwanden. Céline hatte bis zu seinem Tod geglaubt, die Manuskripte seien gestohlen und zerstört worden. In Wahrheit hatte sie der bekannte Widerständler Yvon Morandat, später Staatssekretär unter Präsident Pompidou, von einem Schrank genommen und in einer Holzkiste verwahrt als er in die Wohnung Céline einzog, die von der neuen Regierung beschlagnahmt worden war. Vierzig Jahre lang ruhten die Seiten des berühmten Autors im Keller des Hauses, bis sie von der Tochter beim Aufräumen gefunden wurden, die sie jedoch nicht restituierte, da sie Klagen auf Schadensersatz von Célines Witwe, Lucette Almansor, fürchtete. So ging die Kiste nach dem Tod der Verwahrer in die Hände des Journalisten der linken Zeitung Libération, der sich verpflichtete die Manuskripte an die Nachlassberechtigten herauszugeben, wenn seine Witwe gestorben war. Niemand konnte ahnen, dass die Frau erst im Jahr 2019 mit 107 Jahren das Zeitliche segnen würde. Zwei Jahre später nahm ein Anwalt Kontakt zu den Erben auf, um ihnen die Manuskripte, deren Kapitel der typischen Angewohnheit des Autors nach mit Wäscheklammern abgetrennt waren, auszuhändigen. Sie werden auf einen Wert zwischen acht und zehn Millionen Euro geschätzt.

Es ist eine äußerst mysteriöse Geschichte. Für diejenigen, die sie interessiert habe zwei interessante Artikel aus „Le Monde“ verlinkt: hier und hier (aber ich habe keine Zeit, um sie zu übersetzen, nutzt Google Translate oder ChatGPT).

„Guerre“ ist das erste von zwei Büchern, das aus den handschriftlichen Manuskripten zu einem Buch herausgegeben wurde und direkt nach Veröffentlichung eine beeindruckende Auflage von 154.000 Exemplaren erreicht hat.

Das Buch ist ein Puzzlestück und fehlendes Glied im Werk des Autors, die man zwar anhand von Anspielungen in anderen Büchern erahnen aber nicht zuordnen konnte. Es schildert die Kriegserlebnisse des jungen Ferdinand. Er hatte die Erlebnisse in „Reise ans Ende der Nacht“ kurz gestreift, war aber nicht ins Detail gegangen. Auch in „Guerre“ wird nicht klar, wie er seine schwere Verwundung erlitten hatte (allerdings fehlt wahrscheinlich das erste Kapitel des Manuskripts). Die Handlung setzt ein, als der Ich-Erzähler aus einer Bewusstlosigkeit aufwacht und seinen Kopf nicht heben kann, weil sein linkes Ohr mit geronnenem Blut am Boden festklebt und sein rechter Arm in einem unnatürlichen Winkel abgedreht ist. Alle Kameraden um ihn herum sind tot. Drei Tage und zwei Nächte bleibt er, unfähig sich zu bewegen, an dem Fleck, bis ihn Hunger, Durst und Überlebenswillen dazu zwingen aufzustehen und in die nächste Ortschaft zu laufen. Dort liegt er in einem Lazarett, wo die Schwestern die Verwundeten nachts heimlich unter der Bettdecke mit der Hand erleichtern. Sein Bettnachbar Cascade lässt seine junge Ehefrau holen, damit sie in dem Städtchen für in anschafft und wird standrechtlich erschossen, weil er sich selbst verstümmelt hat.

Hinten im Buch gibt es ein Glossar für die Argot-Ausdrücke, die jüngeren Generationen nicht mehr geläufig sind, weil das Argot, ähnlich wie das Cockney-Englisch, immer mehr verdrängt wurde.

Dies sind reale Begebenheiten, die mit romantisierten und dramatisierten vermischt sind. Für Céline war der Krieg ein traumatisierendes Erlebnis, als er bei Ypern schwer am rechten Arm verwundet und auch noch eine Kopfverletzung erlitten hatte. Es ist nicht klar, ob er einen Granatsplitter oder ein Schrapnell an den Kopf bekommen hat oder ob eine Kugel in seinem Ohr steckengeblieben ist.

Für dein Rest seines Lebens hat er an schweren Kopfschmerzen und einem Rauschen im Kopf gelitten, das er als „Helm aus Lärm“ um seinen Kopf beschrieb.

In der „Reise“ hat er seinen Eintritt in den Krieg so geschildert, dass er sich wie viele andere von der Kriegsbegeisterung hatte mitreißen lassen und sich, vom Bistrotisch auf dem Boulevard aufspringend, den euphorisierten Massen anschloss, die in die Kasernen strebten.

Die Wahrheit sah etwas anders aus. Céline hatte sich bereits als 16-jähriger zur Armee gemeldet, auch hier vermutlich, um seiner verhassten Familie zu entkommen, und war dem 12. Kürassierregiment in Rambouillet zugeteilt worden.

Es gibt ein paar interessante Fotos aus der Zeit. Es zeigt einen Jungen mit offenem, gutmütigem Gesicht. Ein gutaussehender Bursche mit dunklen Haaren und blauen Augen. Freundlich und arglos. In Frankreich gibt es dafür das schöne Adjektiv „candide“.

Es ist nicht nur für mich, sondern für viele andere, die sich mit ihm beschäftigen, die große Frage: wie konnte aus dem Jungen mit dem offenen, freundlichen Gesicht ein hasserfüllter, pathologischer Judenfeind werden? Wie konnte er sich so mit dem Feind kompromittieren?

Wenn die Augen der Spiegel der Seele sind, dann ist das Passfoto von Anfang der 1940er Jahre sehr beredt: sein Blick ist trüb und der Gesichtsausdruck düster.

 Natürlich zwingt sich der Vergleich mit einem anderen sehr bekannten Autor, einem deutschen diesmal, auf. Ernst Jünger, den altersmäßig nur wenige Monate von der Geburt Louis-Ferdinand Céliens trennen, gehört derselben Generation und derselben Alterskohorte an und war wie Céline den selben geopolitischen Umwälzungen ausgesetzt.

Wie er hat er sich freiwillig in den Krieg gemeldet. Für Jünger war Krieg ein großes Abenteuer, mit dem Zweck den Charakter zu formen und die männlichen Instinkte zu schärfen. Dabei ist es bei weitem nicht so, dass er keine Blessuren erlitten hätte.

Jünger, der sich weigerte, im Gefecht einen Helm zu tragen erlitt mehrere Streifschüsse am Kopf, einen doppelten Beindurchschuss sowie am Ende einen Lungenschuss, der seine weitere Teilnahme am Krieg unmöglich machte. Glaubt man seinen Beschreibungen in den „Stahlgewittern“, die er drastisch aber ohne Prahlerei wiedergibt, hat er Dutzende Männer getötet und hunderte gewaltsame, brutalste Tode miterlebt (doch dazu später mehr in einem gesonderten Artikel, ich muss noch ein paar seiner Bücher lesen).

Jedes einzelne dieser Ereignisse würde einen heutigen 20-jährigen in eine lebenslange Traumatherapie führen. Jünger schienen sie nichts anhaben zu können.

Wir, die wir im Jahr 2026 vor unseren Computern in Büros sitzen, haben nicht die allergeringste Ahnung, was diese damaligen „Kids“ durchgemacht haben.

Während Céline versehrt und traumatisiert aus dem Krieg zurückgekehrt ist mit einem Welt- und Menschenekel, den er wie kein zweiter in seinen Büchern vermittelt hat, und die ihre dunkle Faszination ausmachen, kehrte Jünger ins Zivilleben zurück, studierte Zoologie in Leipzig und beschäftigte sich, wenn er nicht gerade schrieb, mit Entomologie. Und wurde eine intellektuelle Instanz in der jungen Bundesrepublik, wo er gerne als Orakel und Prophet gehandelt wurde.

Vielleicht ist es auch die Stärke und Resilienz, die viele – nicht nur konservative Kreise – an ihm bewundert haben.

Auch Jünger wurde nicht von Schicksalsschlägen bewahrt. Sein eigener Sohn Ernst junior, genannt „Ernstel“, wurde wegen Kritik am Führer und „Wehrkraftzersetzung“ in seinem Internat verhaftet, das er mit seinem Freund, dem späteren Verleger Wolf Jobst Siedler besuchte und in eine Strafkompanie nach Italien abkommandiert, wo er 1944 achtzehnjährig fiel. Sein jüngerer Sohn hat sich in den 1970er Jahren das Leben genommen.

Ich schaue mir manchmal das Bild von „Ernstel“ an und fühle Mitleid mit dem armen Jungen mit dem hübschen, sanften Gesicht, der auf so gewaltsame Weise sterben musste, noch bevor er richtig erwachsen geworden war.

Man macht sich viel zu selten klar, was es bedeutet, junge Männer, die gerade der Kindheit entwachsen sind, in einen blutigen Alptraum aus Feuer, Blei, Scheiße und Eingeweiden zu schicken.

Nach dem Zweiten Weltkrieg lebte Céline als Arzt in Meudon, gehasst, verfemt, ausgegrenzt und doch irgendwie bewundert und für seinen unvergleichlichen, einzigartigen Stil geachtet und zwar nicht nur in reaktionären Kreisen (q.e.d.).

Er lebte mit seinen Hunden, dem Kater Bébert und dem Papagei Toto in einem heruntergekommenen Haus und verwahrloste und clochardisierte immer mehr bis er im Juli 1961 gestorben ist.

Das verschollene Buch löst seine letzten Geheimnisse nicht, aber für Liebhaber seiner Bücher ist es eine willkommene Gabe.

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Mafia und Napalm

Erstellt am Februar 19, 2026 von benwaylab.com

Am Sonntag ist Robert Duvall gestorben. Eins der Schwergewichte des New Hollywood in den 1970er Jahren. Er hatte eine ziemlich lange Filmkarriere. Den meisten ist allerdings nur wegen zweier Rollen bekannt: als Tom Hagen, seines Zeichens Consigliere von Don Vito Corleone in „Der Pate“ und als Lt. Colonel Kilgore in „Apocalypse Now“, beide Filme unter der Regie von Francis Ford Coppola. Mir ist er noch als zynischer Cop in „Colors – Farben der Gewalt“ bekannt, bevor sich das Scheinwerferlicht unweigerlich von ihm weg auf jüngere Schauspieler gerichtet hat.

Aber immerhin. Zwei Rollen, an die sich jeder erinnert und sogar zwei Textzeilen, die heute als geflügelte Worte zitiert werden, das kann nicht jeder Schauspieler von sich behaupten.

Die erste Szene ist wahrscheinlich eine der bekanntesten aus „Der Pate“. Tom Hagen versucht im Auftrag von Vito Corleone beim Filmproduzenten Woltz eine Rolle für den Sänger und Neffen des Dons, Johnny Fontane (wahrscheinlich eine direkte Anspielung auf Frank Sinatra) zu verhandeln. Der lehnt ab, obwohl Tom Hagen eine subtile Drohung fallen lässt, nämlich dass er „nur für einen einzigen Mandanten arbeitet“. Woltz findet dann leider als Konsequenz den Kopf seines geliebten Rennpferdes in seinem Bett. Eine krasse Szene!

In „Apocalypse Now!“, einem Film, in dem Coppola den Krieg als psychedelisch-surrealistischen Fiebertraum inszeniert, spielt Duvall einen skrupellosen und größenwahnsinnigen Oberstleutnant (an Verrückten fehlt es in dem Film wahrlich nicht; siehe den durchgeknallten von Dennis Hopper gespielten Kriegsreporter oder den wahnsinnig gewordenen Obert Kurtz, gespielt von Marlon Brando), der ein Dorf mit Hubschraubern angreift und dabei Wagners „Walkürenritt“ aus Lautsprechern abspielen lässt, anschließend einen kleinen Surfwettbewerb ansetzt und kundtut, dass „er den Geruch von Napalm am Morgen liebt“. Er entstammt einer Ära vor den austauschbaren Blockbustern.

Wo ich gerade am Schreiben bin: mögt ihr Burpees? Nein? Ich auch nicht. Das doofe ist, dass Burpees für die Kraft-Ausdauer und die Gewichtsreduktion wirklich ideal sind. In Los Angeles, gibt es einen Vogel, der eine Challenge angefangen hat und jeden Tag 500 Burpees oder irgendso eine absurde Anzahl abspult. Ich habe mich nur kurz motivieren lassen, aber der West-Coast HipHop als Hintergrund ist ganz nett. Interessant auch, dass sich die Cholo-Gang-Mode seit den 1980er nicht geändert hat: Nike Cortez, knielange Shorts, hochgezogene Basketballsocken, Bandana in den Gang-Farben. Fehlt bloß noch das am obersten Knopf geschlossene karierte Flanellhemd und das Haarnetz.

Viel Spaß!

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Dating oder die große Frage, wer bezahlt

Erstellt am Februar 12, 2026 von benwaylab.com

Vor nicht allzu langer Zeit hat der gute Betonflüsterer einen Artikel über das merkwürdige Datingverhalten geschlechtsreifer Großstädter in der Stadt Berlin geschrieben.

Frauen, Männer, Geld und verkorkste Hauptstadtbeziehungen

Ich bin bei ihm größtenteils stiller Mitleser. Es ist immer unterhaltsam und wie das so ist, stimme ich vielem zu, manchem nicht. Aber das ist ja auch völlig ok.

Irgendwas hat mich an dem Artikel getriggert, dass ich meinen Senf zu ihm abgeben muss.

Einmal dieser Befund:

Streichen Sie doch mal Brüste, Penisse, trainierte Bauchmuskeln und schöne Zähne aus der Gleichung und viele Begegnungen wirken plötzlich erstaunlich leer – bei Frauen wie Männern. Die meisten Menschen sind stinklangweilig bis schmerzhaft oberflächlich und gäbe es ihr körperliches Blendwerk sowie den Sex nicht, würde sich niemand mit ihnen abgeben.

Aber dieser Feststellung will ich gar nicht widersprechen. Denn auch wenn das einen ziemlich brutalen und grausamen Befund darstellt, ist da schon eine Menge Wahres dran.

Ich will auf etwas anderes hinaus, was ich aus meiner Perspektive so nicht bestätigen kann. Vielleicht weil ich andere Erfahrungen gemacht habe, vielleicht, weil die Gegebenheiten in Frankfurt andere sind als in Berlin.

Erstens: dass es Frauen darauf anlegen, sich ein kostenloses Essen zu verschaffen, wenn sie auf ein Date gehen und zweitens die Frage des Bezahlens. Warum wird das noch diskutiert? Das sollte schon längst geklärt sein.

Auch als gebundener Familienvater date ich gelegentlich. Das ist mein geheimer Garten, von dem meine Frau nichts wissen muss.

Es ist jetzt nicht so, dass ich es unbedingt darauf anlege. Ich habe keine Dating-App, weil ich solche Apps aus Prinzip ablehne. Ich finde, man überspringt damit, wesentliche und sehr wichtige Etappen des Kennenlernens. Ich muss mir die Frau erstmal eine Weile live und in Farbe anschauen, bevor ich mir selbst klarmache, ob sie mir gefällt oder nicht und ich sie anspreche. Ich bin aber natürlich auch ein heterosexueller Mann und ich würde lügen, wenn ich behaupten würde, dass ich nicht auf Signale achten würde, ob da nicht vielleicht auch noch mehr geht.

Es gibt eben Frauen, die ich interessant oder hübsch finde und die ich gerne näher kennenlernen würde. Das kann die attraktive rothaarige Anwaltskollegin sein, die ich bei Gerichtsterminen gelegentlich treffe oder das sexy MMA-Hottie aus dem Gym.

Ich date sogar – horresco referens! – Frauen ohne Abitur.  In eine von ihnen habe ich mich einmal sogar sehr verliebt. Das war S., die Italienerin. Ich denke noch oft an ihre wunderschönen elektrisch-blauen Augen, die so herrlich mit ihrer hellen Haut und ihren schwarzen Haaren kontrastierten.

Ich bin da kein Snob, wie viele meiner Akademikerfreunde. Ganz im Gegenteil. Der Arbeitsmarkt bringt es mit sich, dass solche Frauen viele unterschiedliche Jobs ausüben, und sie haben eine sehr pragmatische, down-to-earth Haltung zum Leben, und es ist oft gar nicht mal so uninteressant, was sie so zu erzählen haben.

Das gute an ihnen ist außerdem, dass es unter ihnen so gut wie keine ekligen Feministinnen gibt. Sie sind mit dem Konzept einfach nicht in Berührung gekommen. Was mich in meiner Überzeugung bestärkt, dass Feminismus eine Beschäftigung für neurotische, gelangweilte Mittelschichtsweiber ist.

Hierzu ein ganz wichtiger Disclaimer: ich bin absolut kein Womanizer und sehe auch nicht aus Brad Pitt oder George Clooney oder wie der aktuell angesagte Hollywood-Schönling jetzt heißt. Andererseits hätte mich Mutter Natur, was das Aussehen betrifft, auch deutlich schlechter behandeln können. Finde ich jedenfalls.

Ich gehe stramm auf die 50 zu, aber ich habe noch (!) Zugang zu Frauen, während viele meiner Altersgenossen sich mit dem Gedanken anfreunden müssen, für den Rest ihres Lebens 5 gegen Willi zu spielen.

Den Befund des Betonflüsterers kann ich da weitgehend bestätigen: es ist ein angenehmes Alterssegment. Man hat schon ein paar Gebrauchsspuren, aber dafür auch Geld und Lebenserfahrung und zwei, drei interessante Dinge zu erzählen. Und ich koste dieses vermutlich nur noch kleine Zeitfenster eine Weile aus, bevor ich in die „Alter-Sack“-Ecke mit Rollator abgeschoben werde. Ich wäre trotzdem gerne wieder 40.

Aber ich will das jetzt auch nicht so auf meine ach so herausragenden Qualitäten schieben. Ich denke es liegt zu einem Gutteil auch daran, dass die jüngeren Männer ab 20 aufwärts sich einfach in verweichlichte, bitchige, kleine Memmen verwandelt haben. Und da denken sich Frauen vielleicht, dass sie ihr Interesse eher auf etwas ältere Männer lenken, obwohl sie lieber einen gleichaltrigen Partner hätten, weil die reifer und emotional stabiler sind als ein Jüngerer, der einem nur Probleme und Kopfschmerzen bereitet.

Der österreichischen Schriftstellerin Elfriede Jelinek wird das folgende Bonmot nachgesagt: „Ich mag die Männer nicht, aber ich bin sexuell auf sie angewiesen.“

Ich finde diesen Satz wirklich gut, weil ich ihn in aus entgegengesetzter Perspektive sehr gut relaten kann. Wobei so krass ist es nicht, ich mag Frauen nämlich gerne. Für mich sind Frauen wunderschöne, faszinierende außerirdische Wesen. Wenn sie nur nicht so oft so nervig und neurotisch (und feministisch) wären.

Ja gut, was soll ich auch machen? Ich bin hetero und Männer sind für mich keine Option.

Dies vorausgeschickt, komme ich zu der ersten Aussage, der ich widersprechen will. Nämlich der, dass Frauen nur daten, um ein kostenloses Essen abzustauben.

Es kann natürlich sein, dass das ein Berliner Spezifikum ist. In der Hänger- und Verpeilerstadt mag das vielleicht verbreitet sein, aber nicht in Frankfurt. Hier hat niemand Zeit für sowas; alle hier haben stressige und fordernde Jobs und wenn sie nicht arbeiten, sind sie im Fitnessstudio. Diese aktuelle Manie der Frauen, sich Schultern wie Jason Statham anzutrainieren finde ich übrigens irgendwie … interessant.

Jedenfalls kann ich das persönlich absolut nicht bestätigen. Ich will nicht ausschließen, dass es vielleicht ein paar 20-jährige Mädels gibt, die sich von einem solventen Galan einladen lassen, an dem sie kein Interesse haben, um mal in einem teuren Restaurant essen zu können, dass sie sich selbst nicht leisten können.

Aber wenn wir mal von der Altersrange ab dreißig aufwärts ausgehen, dann ist das meiner Erfahrung nach völlig abwegig. Bei Frauen über 30 geht es nicht darum, sich ein kostenloses Essen zu schnappen. Es sind vielbeschäftigte Frauen mit gutbezahlten Jobs (auch die ohne Abitur haben meistens Auto und Eigentumswohnung) und können sich ein Mittagessen sehr gut selbst leisten. Hier gibt es keine Sozialfälle. Das Leben in der Drecksstadt Frankfurt ist teuer und man muss es sich leisten können.

Einige haben auch schon ein Kind. Der Punkt ist: sie befinden sich in einer Lebensphase, in der sie nicht eine einzige Minute Lebenszeit verschwenden können. Wenn sie nach einem stressigen Tag nach Hause kommen, dann werden sie sich am ehesten eine Tiefkühlpizza in den Ofen schieben oder eine Ramen-Suppe aufwärmen. Sie haben sich in ihrem Leben eingerichtet, in dem sie sich nur ungern stören lassen, es sei denn, der Aufwand lohnt sich.

Wenn diese Frauen also deine Einladung zum Essen annehmen und sich zwei Stunden Zeit nehmen, dann nur dann, weil sie etwas an dir finden und herausfinden wollen, wer du bist und wie du bist und ob daraus vielleicht auch mehr werden kann. Denn sonst hätten sie dich schon längst diplomatisch oder auch relativ brüsk zurückgewiesen. So zumindest meine Erfahrung.

Und das führt mich zu dem zweiten Punkt.

Diese Frauen haben also stressige Jobs, die in der Regel auch sehr gut bezahlt sind. Sie verdienen gut. Vielleicht sogar mehr als du. Das ist in Frankfurt durchaus nicht unwahrscheinlich.

Und bevor euch gleich der Pimmel vor Unterlegenheitsgefühl einschrumpelt, konzentriert euch mal auf diese Frage: warum solltet ihr die Restaurantrechnung bezahlen, obwohl sich die Frau das Essen sehr gut selbst leisten könnte?

Das ist nämlich eigentlich eine gute und legitime Frage.

Man kann diese Frage aus vielen Perspektiven betrachten. Allein, es bringt nichts über sie zu grübeln. Denn zurzeit ist es nun mal was so wie es ist: Wenn Du ein Mann sein willst, dann musst du dich auch den Gesetzen unterwerfen, die für Männer gelten. (Für Frauen gelten wiederum andere Gesetze, aber das ist hier nicht das Thema).

Und das Gesetz besagt, wenn ein Mann eine Frau zum Essen einlädt, dann übernimmt der Mann die Rechnung.

Wenn du das nicht tust, dann schießt du dich sofort raus, und zwar zu Recht. Und das bekommst du auch nicht mehr eingefangen. Weil du nämlich eine Lusche bist.

Es entwertet dich auch als Mann.

Ich kann natürlich zu einem gewissen Grad nachvollziehen, dass es Männer gibt, die sich – wie manche Frauen – von Gender- oder Geschlechterstereotypen lösen wollen.

Der Punkt ist aber: es wird zu nichts führen. Denn auch feministische Frauen erwarten, dass der Mann beim ersten Date die Rechnung übernimmt.

Kein normaler Mann will eine feministische Nervensäge und keine normale Frau will einen kindischen Flegel, der die Regeln nicht kennt. Punkt Ende.

Ich verstehe es auch einfach nicht. Was glaubt ihr Incels, wie das rüberkommt? Willst du dich bei deinem ersten Daten denn nicht in deinem besten Licht präsentieren? Als freundlichen, angenehmen und großzügigen Gentleman? Oder willst du gleich am Anfang den pedantischen, kleinlichen Korinthenkacker herauskehren?

Die Schriftstellerin Norah Vincent hat unter anderem diese Frage mit einem interessanten Experiment ausgeleuchtet. Sie war eine sehr interessante Persönlichkeit: als lesbische Frau hat sie sich als Mann kostümiert und dabei ein so täuschendes „Passing“ erlangt, dass sie sich Zugang zu Männergruppen verschafft hat, um ihr Verhalten zu studieren und zu verstehen. Später hat sie dann auch, nicht als Lesbe, sondern als „Mann“ Frauen gedatet. Ihre Erkenntnis: Frauen wollen nicht den dekonstruierten Mann, der pausenlos über seine Gefühle plappert. Sie wollen den selbstsicheren Mann, der den ersten Schritt macht und ihnen das Gefühl gibt, alles unter Kontrolle zu haben.

Ich werde hierüber noch einen Artikel schreiben, aber ich bin mit der Recherche noch nicht ganz fertig. Bleibt gespannt!

Und jetzt mal unter uns Betschwestern: Wenn sich eine Frau, die du begehrst oder die du interessant findest, sich Zeit für dich genommen, sich für dich schön gemacht, sich geschminkt, die Fingernägel lackiert, ein schönes Kleid angezogen und ein teures Parfum aufgelegt hat, dann finde ich es jetzt auch nicht vollkommen verrückt, das als Mann zu honorieren, indem man die Rechnung übernimmt.

Bonus: man bekommt als Mann Achtung und Respekt auch aus ihrem Umfeld und Freundeskreis; und auch die Frau steigt in der Achtung, die so einen Mann hat, was sie dich wiederum positiv spüren lassen wird.

Denn eins ist auch klar: der Pool an Männern, die auf elegante Weise eine Einladung aussprechen (ja, auch das ist eine Kunst), gute Manieren haben, eine interessante Konversation führen können und dann auch noch die Rechnung übernehmen, ist dann doch nicht ganz so groß, möchte ich mal behaupten.

Bei mir gibt es aber auch noch ganz persönliche Gründe. Mir wäre es lieber, sie sagte hinterher, ich sei ein Idiot als ein Geizkragen. Das ist mir persönlich sehr wichtig. Kann man natürlich anders sehen, aber mir ist das wichtig.

Die jüngeren Männer, die sehr viel Tindern, haben natürlich einen Punkt, den ich nicht einfach so abtun will: wenn man in der Woche drei Tinder-Dates hat, kann das natürlich teuer werden und nicht jede der Frauen findet man(n) sympathisch. Da das bei mir etwas anders abläuft, kann ich da keinen wirklich klaren Ratschlag geben.

Ich glaube als fairen Kompromiss kann man sich auf folgende Regel einigen: wer die Einladung ausspricht, übernimmt auch die Rechnung.

If you go home with somebody and they don’t have books, don’t fuck ‘em! – John Waters

Die zwischenmenschlichen Beziehungen zwischen Männern und Frauen waren noch nie einfach gewesen. Es war immer ein Spiel der Verführung und das mehr oder weniger schwierige Lesen und Deuten von Signalen. Es scheint mir, als ob das in den vergangenen Jahren immer unklarer und komplexer geworden ist und das liegt weiß Gott nicht nur an den Frauen oder an MeToo, sondern teilweise auch an Idioten und unmännliche Luschen.

Man muss sich bewusst machen, dass es sehr viele Missverständnisse in der Kommunikation zwischen Männern und Frauen gibt. Während ein Mann instinktiv weiß, worauf ein Mann hinauswill oder welche Absichten er hat, und eine Frau das auch bei einer Frau weiß, ist das zwischen Männern und Frauen sehr oft überhaupt nicht klar. Es ist kompliziert, macht aber natürlich auch den Reiz und die Anziehungskraft aus.

Aber meiner Meinung nach haben Männer und Frauen es verlernt, miteinander zu interagieren. Sie haben sich voneinander „entwöhnt“ und so kommt es zu gegenseitigem Miss- und Unverständnis.

Auch ich bin selbst manchmal verwundert über manche Reaktionen, die mich ratlos zurücklassen, weil ich sie nicht verstehe.

Leider lassen sich vor allem jüngere Männer von Idioten wie Andrew Tate beeinflussen. Lasst euch gesagt sein: nur Schwächlinge können so ein Arschloch gut finden. Denn er sorgt dafür, dass Frauen anderen Männern, und zwar auch solchen mit guten Absichten, mit Ablehnung und Misstrauen begegnen. Solche Arschlöcher verkacken es für alle anderen Männer. Aus eigenem Interesse sollten Männer ihn meiden.

Schaut euch keine dummen Videos von Andrew Tate an. Lest lieber Marc Aurel. Das ist sehr viel sinnvoller.

Aus gegebenem Anlass daher hier ein paar Dating-Tips von Dr. Tommie an die jüngere Männergeneration, aus meiner nicht überwältigend großen, aber doch mit etwas Lebenserfahrung angereicherten Weisheiten.

Du hast also ein Date mit einer Frau „klargemacht“. Herzlichen Glückwunsch! Du hast damit schon mal etwas erreicht, woran vor dir hunderte und tausende gescheitert sind. Denn das erfordert ein Repertoire an sehr subtilen Fähigkeiten, die aufeinander austariert sein müssen. Schon die Telefonnummer einer Frau zu bekommen, um mit ihr zu kommunizieren, ist kein banaler Akt. Es erfordert eine spezielle Form der adaptiven Intelligenz, die nicht jeder aufbringen kann.

Um es plastisch zu machen, stelle ich mir das Erwerben des Vertrauens einer Frau wie das Anstehen vor einem Club vor. Stell dir vor, dass dort zwei Türsteher die Tür bewachen.

Der erste Türsteher ist breit und ungeschlacht, er trägt Vokuhila und eine Bomberjacke. Er checkt allerdings nur oberflächlich die folgenden Eigenschaften ab: nämlich ob du ein gewaltbereiter Irrer bist.

Frauen haben ein sehr feines Sensorium dafür, ob ihnen von dir Gefahr droht.

Die Frau weiß zu Beginn nicht, mit wem sie es zu tun hat. Natürlich kann es sein, dass sie an dir kein Interesse hat.  Sie muss prognostizieren, ob du ein Ausraster bist, der nach einer Zurückweisung oder Trennung durchdreht, unangenehm wird oder sie stalkt. Möglicherweise auch gewalttätig wird. Oder ob du jemand bist, der mit einer Zurückweisung „professionell“ umgehen kann.

An diesem Türsteher kommst du in der Regel sehr einfach vorbei, wenn Du kein kompletter Psychopath bist. Die meisten Männer sind reif oder erwachsen oder zivilisiert genug (nenn es wie du willst) nicht auszurasten und sind keine Psychopathen.

Aber der Türsteher ist halt da und das aus gutem Grund. Es gibt nämlich tatsächlich Männer, die ausrasten, wenn sie zurückgewiesen werden. Es ist eine Minderheit aber eine sehr reale. Man muss nur jeden Tag in die Zeitung schauen, um sich davon überzeugen zu können.

Du kommst also an diesem Türsteher vorbei (zumindest gehe ich davon aus, dass du als Leser meines Blogs an ihm vorbeikommen wirst).

Jetzt kommt der zweite Türsteher. Er ist nicht breit und brutal, sondern feingliedrig und trägt einen Smoking. Er nimmt dich etwas genauer unter die Lupe.

Er checkt dich auf diese Dinge ab: wie du redest, wie du dich ausdrückst, wie du dich kleidest. Ob du vulgär oder höflich bist. Bist du ruhig und gelassen? Redest du schlecht über andere Menschen (merke: wer über andere Menschen schlecht redet, wird unter Garantie auch schlecht über dich reden). Bist du respektvoll zu ihr und anderen? Hast du gute Manieren? Kannst du zivilisiert mit Messer und Gabel essen oder benimmst du dich so, als wärst du gerade vom Baum geklettert?

(Make no mistake: das Essen dient selbstverständlich auch dem Mann dazu, bei der Frau ein identisches Assessment anzustellen.)

Wenn du sozial kompetent bist und nicht aussiehst, als wäre dir ein LKW über die Fresse gefahren und wenn es dir gelingt, ihr zu vermitteln, dass es keine unangenehmen Reaktionen wie Zorn, Stalken, Klammern gibt, dann wird sie sich entspannen.

Wenn du also die Musterung des zweiten Türstehers bestanden hast, dann darfst du in den Club.

Das bedeutet viel und gleichzeitig wenig, denn jetzt fängt es erst an.  Viel, weil an den beiden Türstehern schon 80 % der Männer scheitern, weil sie sich komisch verhalten, dumme Scheiße gelabert oder sich wie Arschlöcher benommen haben. Wenig, weil das noch lange nicht bedeutet, dass du mit ihr zusammen bist.

Es bedeutet nur, dass Du jetzt in ihre Nähe und mit ihr interagieren darfst und es kommt dann auf dein Geschick an, ob eventuell noch mehr daraus wird.

Ich nehme schon das Gejammer vorweg, dass das alles total ungerecht ist, und die Männer der Willkür der Frauen und ihren hohen Ansprüchen ausgeliefert sind. Vorsicht. Nicht so schnell. Die Machtverhältnisse sind doch recht ausgeglichen, wenn man genau hinsieht.

Die Verhältnisse zwischen den Geschlechtern sind nämlich so beschaffen, dass Frauen den Zugang zu Sex und Intimität gewähren, Männer hingegen den Zugang zu einer Beziehung. Es ist komplementär.

Männer haben die Macht darüber, ob sie mit der Frau eine dauerhafte Beziehung eingehen. Und das ist eine sehr große Macht. Wenn man die Ohren aufsperrt, sind das ja die Klagen die geführt werden: von den Männern, dass sie keinen Sex bekommen und von den Frauen, dass Männer sich nicht binden wollen.

Da wir Männer weder Pfauenfedern noch rote Kehlsäcke oder sonstige Attribute haben, um Frauen zu beeindrucken, müssen wir auf andere Dinge ausweichen. Und da gibt es ein paar Pluspunkte. Manche kann man beeinflussen, manche nicht. Als da wären: Haare auf dem Kopf (jenseits der 40 ein Luxus), eine gewisse Größe, gerade, gepflegte Zähne, breite Schultern, Bildung (tatsächlich!), Charme, Witz, Intelligenz, Geld (es wäre naiv, töricht und verlogen, das als unwesentlich abzutun.).

Ein kleiner Bauchansatz kann mit muskulösen Schultern (aber du musst dich zur Zeit ranhalten, um mit den Frauen mithalten zu können, haha) und einem breiten Rücken kompensiert werden. Ich habe auch mal gehört, dass diese Kombo Frauen sogar besser gefällt als ein Waschbrettbauch.

Wenn du dabei auch noch aussiehst wie Brad Pitt oder Tom Hardy schadet das natürlich auch nicht.

Es gibt allerdings so gut wie keinen Mann, der alle Kriterien erfüllt (es gibt ganz wenige), aber die daten nicht, weil sie das nicht nötig haben, Sie haben an jeder Hand 10 Weiber, die nichts anders wollen, als mit ihnen zu bumsen. Ich kannte mal so ein Exemplar. 1,90 groß, blaue Augen, blonde Surferfrisur, vom Gesicht her erinnerte er mich entfernt an den Sänger Alexander Marcus (vor seinem Lifting), schlank und doch sehr muskulös, einnehmendes Wesen, schon im Studium einen BMW.

Es ist schon sehr frustrierend mit so jemandem abends unterwegs zu sein. Anderseits konnte man auch miterleben wie Frauen in seiner Gegenwart jede Würde und alle feministischen Prinzipien über Bord warfen und in full Unterwürfigkeits-mode gingen. Das war schon interessant, das mitanzusehen.

Aber bei den Normalsterblichen ist es so, dass der eine Geld hat aber klein ist und eine Glatze hat, dafür aber witzig und schlagfertig ist. Der andere ist groß und gutaussehend, aber schüchtern und hat kein Geld. Das ist alles kein K.O.-Kriterium. Es kommt auf das Gesamtpaket und deine Persönlichkeit an. Dann brauchst du einfach das gewisse etwas, damit sie sich von dir angezogen fühlt.

Was ich übrigens wirklich witzig finde, ist die Klage der Frauen, dass sie keine ausreichend gebildeten Männer finden. Hallo? Jetzt mal im Ernst, was soll ich denn da sagen? Aus meiner Perspektive sind so gut wie alle Frauen (und auch Männer) komplett ungebildet.

Wenn ich nur Frauen daten würde, die mein Bildungsniveau haben, dann könnte ich es auch gleich bleiben lassen.

Niemand liest mehr, kaum jemand hat eine halbwegs gute Film- oder Musikkultur.

Selbst bei meinen Juristenfreunden habe ich große Zweifel, ob sie mir den Unterschied zwischen Bundeskanzler und Bundespräsident erklären oder mir mit einfachen Worten das Gesetzgebungsverfahren erläutern könnten.

Männer werden gerne als so eine Art primitiver Höhlenmenschen dargestellt, die gerade die Evolutionsstufe erreicht haben, in der man sich nicht mehr mit Grunzlauten verständigt. Aber fragen Sie mal eine dieser schlauen, erfolgreichen, unabhängigen Frauen, was genau eigentlich eine Aktie ist. Oder wie die Börse funktioniert. Oder auch, was vor dem Deutschen Reich kam.

Adolfo ist wohl jedem noch halbwegs ein Begriff, aber was war eigentlich vor dem Deutschen Reich? Preußen? Der Deutsche Bund? 1848? Anyone? Hambacher Fest? Und was kam eigentlich davor? Oh oh! Und da sind wir noch nicht mal bei den geschichtlichen Kenntnissen über andere Länder.

Es wird ein katastrophales Trauerspiel werden.

Ich bin natürlich klarsichtig genug, um zu begreifen, dass ich keinen Euro mehr verdiene, wenn ich weiß, was das Hambacher Fest ist, und nicht gerade Lehrer oder Universitätsprofessor bin.  Es wird außerdem auch nicht meine Attraktivität bei meinem Date erhöhen, wenn mein Date nicht gerade Geschichtsfetischistin ist. Also. Case closed.

Dennoch finde ich, dass ich als weißer, heterosexueller Mann auch mal eine Stufe auf die Opferpyramide klettern darf: ich meine, ich muss mir jeden Tag – und bei Dates erst recht – Gewalt antun und mich auf das niedrigste Gesprächsniveau begeben, damit eine halbwegs flüssige Konversation zustande kommt. Ich fühle mich verletzt, gedemütigt und diskriminiert. Gibt es für solche Fälle eine Abteilung bei der Amadeu-Antonio-Stiftung? Und gibt es eine NGO, bei der ich deswegen Geld abgriften kann? Ja? PM an mich.

Auch sehr wichtig zu wissen:  Frauen werden auf jeden Fall über das Date mit ihren Freundinnen tratschen. Es ist sinnlos, das zu leugnen oder verhindern zu wollen. Es ist, wie es ist, und damit muss ein Mann umgehen. D.h. man sollte – zumindest am Anfang –  aufpassen, was man sagt und vor allem auch schreibt, denn ich bin todsicher, dass Frauen auch Screenshots von den WhatsApp-Chats machen und sich zusenden, um zu besprechen, wie dieses oder jenes gemeint sein könnte. Und da gibt es dann auch nichts zu leugnen oder zurückzunehmen.

Umgekehrt glaube ich, dass es Frauen männlich finden und auch schätzen, wenn Männer schweigen, d.h. sie sich darauf verlassen können, dass der Mann die Dinge für sich behält, die die Frau ihm anvertraut hat.

So, nun triffst du dich also regelmäßig mit der Frau und irgendwann stellt sich die Frage, was für eine Art Beziehung ihr jetzt gerade habt.

Wenn die Frau kein Interesse hat, wird sie dich in der Regel relativ schnell abblocken, entweder deutlich und radikal oder etwas subtiler, indem sie nur sehr spät und lakonisch auf deine Nachrichten reagiert und es dir überlässt, ob du diesen Wink verstehst oder dich einfach gleich ghosten.

Wenn sie auf deine Nachrichten reagiert und mit dir etwas unternimmt, dann bedeutet es schon viel, nämlich dass sie ein gewisses Interesse an dir hat, aber vielleicht noch nicht so genau weiß, was aus euch werden soll.

Du bist dann in so einer Art Limbus. Es ist keine Nicht-Beziehung mehr aber auch noch keine richtige Beziehung.

Es kann allerdings auch für den Mann angenehm sein, erstmal in diesem Limbus zu verweilen und abzuwarten. Man muss die Dinge ja nicht gleich überstürzen, sondern kann erst mal sehen, wie sich die Dinge entwickeln.

In „Breaking Bad“ gibt es eine sehr schöne Szene.

Wir erinnern uns: ein kleiner Chemielehrer fängt an Meth zu kochen, um die Kosten für seine Krebsbehandlung zu verdienen und steigt dann zu größten Drogenproduzenten des amerikanischen Südwestens auf. Sein Schwager ist ausgerechnet Drogenfahnder und beißt sich die Zähne an dem Phantom namens „Heisenberg“ aus. Nachdem er den Drogendealer Tuco zur Strecke gebracht hat, bekommt er eine Beförderung und soll nach El Paso zur Bekämpfung der mexikanischen Kartelle eingesetzt werden.

Sein Vorgesetzter fragt ihn in dem Gespräch: „Hank, wissen Sie warum der Weiße Hai am Ende der Nahrungskette steht? Manche dieser Bastarde schwimmen tausende von Meilen, um ihre Beute zur Strecke zu bringen. Und Sie sind ein großer weißer Hai“.

Das gilt beim Daten wie in vielen anderen Bereichen auch. Wenn man etwas wirklich will: beharrlich und geduldig bleiben, sich Zeit lassen, nicht drängen.

Aber es kann sich, je nach Geschmack, auch für einen Mann empfehlen, irgendwann auf Distanz zu gehen, wenn man das Gefühl hat, zu lange hingehalten und „gefriendzoned“ worden zu sein.

Hier gibt es keine allgemeingültige Empfehlung. Das muss man aus der Situation und der Beziehung heraus sehen. Ich empfehle dabei, zumindest die offensichtlichen Signale nicht zu ignorieren: das Reagieren oder eben Nicht-Reagieren auf Nachrichten, ist das Interesse reziprok, gibt es auch von ihr Initiative oder nicht.

Die Wahrheit ist, dass die Wahrscheinlichkeit, dass nichts draus wird und eine Zurückweisung kommt, nicht unerheblich ist.  Am Anfang wissen ja beide auch nicht so recht, ob es zwischen beiden wirklich passt und worauf die Sache hinausläuft.

Auch wenn du wie Brad Pitt aussiehst, gebildet und intelligent bist und Geld hast, kann es sein, dass sie sich aus Gott weiß welchen Gründen, die sie sich wahrscheinlich selbst nicht erklären kann, nicht von dir angezogen fühlt.

Es bringt nichts, darüber nachzugrübeln, warum das so gekommen ist.

Dann kein Drama machen, immer höflich und respektvoll bleiben und Adios sagen.

Es geht darum, damit männlich und stoisch umzugehen.

Denn was ist die Alternative? Sich zu Hause einzubunkern, Pornos zu glotzen und die Welt zu hassen? Das ist nicht der Sinn des Lebens.

Es ist kein Weltuntergang. Es gibt so viel Schlimmeres.

Viel Glück!

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Ein Mörder, zwei Cold cases?

Erstellt am Januar 27, 2026 von benwaylab.com

Ich lese manchmal gerne die New York Post.

Die Zeitung wird mit dem Begriff „Boulevardzeitung“ noch recht freundlich umschrieben. Sie ist unter den Erzeugnissen der Sensationspresse eine der härtesten und bei der Ausschlachtung von Skandalen schadenfroh und hämisch.

Seien es tief gefallene Politiker, obdachlose Ex-Filmstars, drogensüchtige Promikinder oder fremdgehende CEOs in der „Kiss Cam“, niemand ist sicher vor den gnadenlosen Reportern, die jedes Detail berichten und die öffentliche Demontage mit grausamen, ausgiebigen Bilderstrecken illustrieren.

Am besten gefällt mir ihr Sinn für die gute Artikelüberschrift.

Teilweise gibt es aber auch ziemlich interessante und intelligent geschriebene Analysen über verschiedene Themen, die – zumindest mir – einen besseren Einblick in die US-Gesellschaft geben.

Und zwischen all den Gossip-News und markigen, eher republikanisch gefärbten Politikartikeln gibt es auch noch die eine oder andere ganz interessante Reportage.

Wie beispielsweise die Meldung, dass es einem autistischen Nerd gelungen sein soll, den Täter zwei der mysteriösesten ungelösten enttarnt zu haben.

Es gibt in den USA Legionen von Internet-Detektiven, die erstaunliche Zeitkontingente zur freien Verfügung haben, um Recherchen anzustellen, Artikel zu lesen, Datenbanken mit Autokennzeichen oder unbekannten Toten zu durchforsten.

Schon manches Mal, ist es diesen Amateurschnüfflern gelungen, jahrzehntelang unbekannt gebliebene Tote, sogenannten „John Does“ oder „Jane Does“, zu identifizieren und hierdurch ihre Mörder zur Rechenschaft zu ziehen.

Einer dieser Web-Ermittler berühmt sich nun des Meisterstücks zwei der aufsehenerregendsten und mysteriösesten Morde in der jüngeren amerikanischen Geschichte aufgeklärt zu haben, nämlich den Mord an der „Schwarzen Dahlie“ und die Morde des Zodiac-Killers.

Die Ergebnisse des Freizeitermittlers kommen überraschend, denn die beiden Kriminalfälle bieten sowohl von den Opfern als auch von der Tatbegehungsweise. Sie fanden auch in einem Zeitabstand von zwanzig Jahren statt. Allerdings alle in Kalifornien.

Elizabeth Short war zum Zeitpunkt ihres tragischen Todes eine 22-jährige, sehr hübsche und attraktive Frau aus zerrütteten Familienverhältnissen, die es Mitte der 1940er Jahre nach Los Angeles verschlagen hatte, wo sie die Freiheit und ihre Jugend genoss. Vermutlich arbeitete sie auch als Gelegenheitsprostituierte.

In diesem Setting begegnete sie ihrem Mörder, der sie vor ihrem Tod folterte, ihre eine Brust abschnitt und ihr ein „Chelsea Grin“ (auch als „Glasgow Smile“ bekannt) verpasste, was bedeutet, dass er ihr die Mundwinkel bis zu den Ohren aufschnitt, bevor er sie ermordete und ihn zwei Hälften zerschnitt und die Leichenteile offen sichtbar im Vorgarten einer ruhigen Wohnsiedlung in Leimert Park nahe dem Gehsteig ablegte.

Man muss nicht auf Gore-Seiten zurückgreifen, man findet auf Google zahlreiche Tatort- und Autopsiefotos, die ich hier nicht poste. Ihr könnt selbst suchen, aber auf eigene Gefahr. Ich habe euch gewarnt.

Bis heute sind zahlreiche Reporter und Schriftsteller von diesem Mordfall fasziniert, unter anderem James Ellroy, selbst Sohn eines Mordopfers, der einen Roman über den Fall geschrieben hat. Es gehört keine Tiefenpsychologie dazu, um zu begreifen, warum Ellroy dieser Epoche der 1940er und 50er Jahre verhaftet ist. Der „goldenen Ära“, als der Zweite Weltkrieg beendet und Amerika in wirtschaftlicher Blüte und auf dem Höhepunkt seiner Macht stand und die Dienstkleidung der Cops in L.A. aus einem Fedorahut, einer 38er im Schulterholster und einem Whiskyflachmann bestand.

Ende der 1960er Jahre begann ein bislang nicht identifizierter Täter weiter nördlich, in dem Gebiet zwischen San Francisco und Sacramento, Pärchen aufzulauern, die es sich an abgelegenen Orten im Auto gemütlich gemacht hatten. Der maskierte Täter schoss auf die Pärchen und tötete fünf Menschen und verletzte zwei schwer.

Der Täter hinterließ an den Autos mit Farbei ein fadenkreuz-artiges Symbol, das zu seinem Erkennungszeichen wurde und die Medien zu seinem Beinamen verleitete. Er führte nämlich auch eine ausgiebige Korrespondenz mit der Polizei und Zeitungen und narrte Journalisten wie Ermittler mit telefonischen Bekenneranrufen und Briefen, die in einer aus seltsamen Piktogrammen bestehenden Geheimschrift verfasst waren. Die Geheimschrift war so schwer zu knacken, das einzelne Briefe noch heute nicht entschlüsselt werden konnten. Erst jüngst wurde ein längerer Brief entschlüsselt.

Der autistische Nerd Alex Baber hat mithilfe von KI Einträge von Meldebehörden durchforstet und konnte, nach eigenen Angaben, den Namen des Täters auf den von Marvin Margolis eingrenzen, der mit Elizabeth Short zusammenlebte, den grausamen Mord an der jungen Frau verübt und zwanzig Jahre später die Mordserie in Nordkalifornien begangen haben soll.

Überlebende des Zodiac-Killers beschrieben einen weißen Mann mit Bürstenhaarschnitt und Hornbrille. Alex Baber hat das damalige Fahndungsfoto leicht verändert, so dass eine gewisse Ähnlichkeit mit Marvin Margolis besteht, der 1993 verstorben ist.

Ich habe so meine Zweifel, ob diese beiden Fälle miteinander zusammenhängen. Zu groß ist der Abstand zwischen der Begehung und zu unterschiedlich ist die Tatbegehungsweise und die Opferauswahl, aber eine interessante Geschichte ist es schon.

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Filme 2026

Erstellt am Januar 16, 2026 von benwaylab.com

Bevor ich zu den Dokus komme, die ich in der letzten Zeit sehenswert fand, möchte ich noch auf den kurz vor Weihnachten 2025 verstorbenen Regisseur Rosa von Praunheim eingehen.

Die Nachrufe und die Würdigung seines Werks fielen recht dürftig aus für einen der prägenden Regisseure der Bundesrepublik.

Zwar war die Thematik seiner Filme eher auf Homosexualität zentriert, aber dennoch in einer Weise, dass sie auch Zuschauer außerhalb der „Szene“ interessieren konnte.

Früher liefen diese Filme im Abendprogramm und in den „Dritten“ des ÖRR als die Darbietungen gerne auch sperrig und kontrovers sein durften und nicht geglättet, konformistisch und auf einen Massengeschmack ausgerichtet (nicht zu vergessen, schön billig produziert, damit die Damen und Herren Kleptokraten sich von dem geraubten Geld ihre obszönen Gehälter auszahlen können).

Rosa von Praunheim ist der Kultfilm „Die Bettwurst“ mit Dietmar Kracht und Praunheims Tante Luzi Kryn zu verdanken. Es war die Zeit, die von Faßbinder maßgeblich beeinflusst wurde, in der er mit halb-professionellen oder auch Laiendarstellen seine Filme bestritt.

Was haben wir uns in der Schule über die Performance von Dietmar Kracht mit seinem Helmut-Kohl-mäßigen Ludwigshafener Dialekt kaputtgelacht und die völlig überkandidelte Performance von Luzi Kryn („Dietmar, ich liiiiieeeebe dich!“). Leider nur hier am Ende des Trailers zu sehen.

Rosa von Praunheim hat auch den für die Anerkennung der deutschen Schwulenszene wegweisenden Film „Nicht der Homosexuelle ist pervers, sondern die Situation in der er lebt“ gedreht. Wie er diesen Titel beim Verleih durchbekommen hat, bleibt sein Geheimnis.

Der halb-dokumentarische Film beleuchtet in verschiedenen paradigmatischen Episoden das schwule Leben im Deutschland der 70er Jahre zwischen Hedonismus, Anpassung und Heimlichtuerei. Durchgehend mit einer eigenartigen, unfreiwilligen Komik, wobei ich mir nicht sicher bin, ob das als bewusstes Stilmittel eingesetzt wurde.

Wichtiger Referenzpunkt in der damaligen Zeit: die sogenannten „Klappe“. Heute in Zeiten von Grindr, Tinder uns sonstigen Dating-Apps so obsolet und unbegreiflich wie Wählscheibentelefon oder 56k-Modem.

In „Rote Liebe“ hat er die Hauptrolle mit dem Berliner Original Helga Goetze besetzt. Wer schon ein paar Jahre auf dem Buckel hat, dem ist sie vielleicht ein Begriff. In den 70er Jahren war sie ein Gesellschaftsphänomen. Ende der 90er Jahre konnte man sie noch auf dem Breitscheidplatz sehen, wo sie ihre Ein-Frau-Demo/Mahnwache abhielt und ihre Parolen kreischte oder vor der TU. Dort bin ich ihr häufig begegnet, weil ich dort zum Lernen in die Bibliothek ging. Sie hatte so eine Häkelmütze auf, auf der Stand „Ficken ist Frieden“ (wäre das nicht ein toller Wahlkampfslogan?) und hatte ein Schild, auf dem sinngemäß stand „Wer lindert die sexuelle Not der jungen Männer und der älteren Frauen“.

Als ich noch nicht berufstätig war und keine Kinder hatte, habe ich noch genug Zeit und Muße gehabt, mich ernsthaft und konzentriert mit diese Filmen zu beschäftigen, die auch mich als Heterosexuellen als Kulturgut und als neugierigen Menschen interessiert haben.

2. Wernuwschiewsja – Die Rückkehrer

Journalisten der einzigen (noch) als oppositionell zu bezeichnenden russischen Zeitung „Nowaja Gazeta“ haben Veteranen der „Speziellen Militäroperation“ über ihre Erlebnisse und ihre Sichtweise über den Krieg befragt.

Da das Einbetten anscheinend nicht fuktionier, hier ein Link zu Youtube.

Gegen Zensur und Selbstzensur ist ihnen ein eindringlicher Film gelungen, der wie alle gesellschafts- oder regierungskritischen Filme nur auf Youtube erscheinen kann.

Die Journalisten haben hunderte Rückkehrer aus dem Krieg gebeten, ihre Erlebnisse zu beschreiben, von diesen haben sich nur wenige bereiterklärt und die Handvoll, die in dem Film zu Wort kommt, sind der Rest, der tatsächlich den Mut aufgebracht hat, es zu tun. Das bedeutet allerdings nicht, dass sie den Krieg gegen die Ukraine für ungerechtfertigt hielten. Die meisten würden wieder an dem Krieg teilnehmen, wenn sie die Zeit zurückdrehen und sich erneut entscheiden könnten. Manche würden auch wieder an die Front gehen, wenn die Verwundungen abgeheilt sind.

Ich habe erst durch den Dokumentarfilm die russische Sichtweise verstanden. Aus russischer Perspektive ist die Ukraine eine Art Bundesland der großen russischen Nation, das durch die erratischen Entscheidungen seiner Politiker aus der Herde ausgeschert ist und nun zurückgeholt werden muss. So als würde Markus Söder Bayern aus der föderalen Struktur der Bundesrepublik herauslösen, um sein eigenes Ding zu machen und Fritze Merz die Bundeswehr schicken, um den Freistaat wieder heim ins Reich zu holen.

Wenn man so drüber nachdenkt, könnte das unter wirtschaftlichen Gesichtspunkten für Bayern keine so schlechte Idee sein. Und die Bundeswehr in ihrer derzeitigen Verfassung würde jedenfalls an dem militärischen Auftrag scheitern.

Von den Männern, die in dem Film zu Wort kommen, sagt nur einer, dass nach dem Ende des Konflikts, die Verantwortlichen zur Rechenschaft gezogen werden müssen.

Ich denke, dass die russische Gesellschaft auf die Rückkehr hunderttausender, brutalisierter, traumatisierter und an Gewalt gewöhnte Männer nicht vorbereitet ist. Die ukrainische Gesellschaft, die vor demselben Problem steht, im Übrigen ebenso wenig.

Siehe nur hier:

Die automatisch generierten englischen Untertitel funktionieren recht gut, außer bei den Wortbeiträgen derjenigen, die Nuscheln, weil man ihnen das halbe Gesicht weggeschossen hat.

3. Claire Geronimi

Ein sehr eindringliches Gespräch mit Claire Geronimi, die vor zwei Jahren von einem ausreisepflichtigen Migranten im Durchgang zu ihrem Haus brutal vergewaltigt wurde und in deren Folge ihr bisheriges Leben nach diesem Ereignis mit einem Schlag aufgehört hat zu existieren: Aufgabe ihres Studiums, Unmöglichkeit zu arbeiten, Trennung von ihrem Freund. Unterstützung durch linke Feministinnen? Fehlanzeige.

Ich bin sehr beeindruckt von ihrer Kraft und Resilienz. Der Rassemblement National hat nach der Tat versucht, sie zu vereinnahmen, was sie abgelehnt hat. Sie engagiert sich in der konservativen Bewegung „Union des droites“. Ihr könnt ihr auf LinkedIn folgen oder ihr Projekt „Eclats de femme“ unterstützen.

4. Klara Sjöberg

Zuguterletzt nach der schweren Kost dieses kleine cineastische Meisterwerk, das von der X-Shitpost-Königin Klara Sjöberg geteilt wurde. Keine Ahnung, wo sie dieses Zeug immer ausgräbt, aber ich habe gelacht. Credit Chloe.Longname auf IG

Bonus:

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